Jonatan Strange

Detalhes sobre o vermelho da parede

2011-11-16T22:08:00.001-02:00

Realmente a chuva acabou com os meus planos. Queria ter passeado, ter respirado um pouco o ar cinza da cidade. Mas, sempre chove, cidade de eterna chuva. Perguntei de um canto tranquilo. Indicou alguma coisa entre indústrias. Final de semana, deve ser um tanto vazio e possível de fazer coisas. Muito claro. Vampiros não gostam do dia. Passamos pela frente de um motel. Ponderação: cama, chuveiro e privacidade. Olho para os dois lados da estrada, uma semicircunferência e suíte 211. Coincidência ou providência, a parede era vermelha. Um tanto óbvio se tratando de um quarto de motel, mas, poderia ter sido outro tom. O tema era tal. No canto esquerdo um móvel feito para o coito. Algo entre uma poltrona sem braços e um corpo de quatro esperando o coito infinito. Um objeto assim não deve ser utilizado para os movimentos iniciais da dança dos corpos.
Vou até o banheiro, confiro as toalhas. Mania velha, quase um TOC. Lavo as mãos. O contato com as partes íntimas exige isso. Por pouco não trago a bolsa que ela me deu. Teria sido bem útil. Mas, não tenho problemas com improviso.
Ela ainda olhava o quarto, mas, a mão foi mais rápida do que os olhos. Cabelo, puxão, para o chão. E assim, o membro teso da calça aberta salta, surra a face alva e preenche toda a boca. O primeiro corte deve ter sido feito ali, no sorriso metálico, recém posto, armado, no sorriso discreto. Lágrimas, gosto delas. Sempre dão um gosto especial ao meu prazer.
- Tire toda a roupa e olhe para aquela parede.
Com o dedo, indico qual parede. Mesmo assim, imersa nos seus sentidos, ela esquece ou finge não ter entendido. Começo a ponderar sobre as instruções que dou ou se ela faz proposital, apenas esperando retaliação. Putinha de castigo, só pode.
Novamente, o cabelo pertence a mão, que leva o corpo ao contato com a parede. Precisa disso. O contato com a parede áspera. Vejo que ela procura onde se agarrar. Sempre faz isso. Usa as mãos pra dar vazão as suas possíveis dores e prazeres. É uma característica interessante.
Sexo úmido. Não é difícil que comece a pingar. A pele fria espera a minha chama. Chego próximo a nuca e sussurro bem frouxo.
- Acha mesmo que serei brando?
Nisso, a outra mão golpei a bunda. Tapa seco que tira o corpo de qualquer centro que acreditasse possuir. Sem direção, o corpo afoito tenta fugir. Porém, entre a parede e a mão que gruda a face naquela superfície gelada, o repouso é o único movimento possível. Gosto de marionetes. Naturalmente associo os cabelos aos fios do titereiro e, num solavanco, a boneca dança um ballet em que seus pés mal tocam o chão. O chão. É isso que ela merece, e o corpo sucumbe aos meus pés, semi-convulsivo vai perdendo suas formas.
- Abra a boca. Língua pra fora e não feche um milímetro entre uma estocada e outra.
E assim, com as mãos para trás e de joelho, o membro é a anti-palavra. Aquela que anula e completa qualquer outra.
Cansado o falo de calar, agora quer ser ruido. Novamente, movimentos suspensos do erguer do corpo pelos cabelos cor de fogo. É o momento de usar aquele móvel estranho. Jogo o corpo, que demora a se recompor. Ergo e coloco na posição exata que tanto o tapa quanto o coito se encaixam com simetria. Sem qualquer delonga, ele entra fundo e ela toda líquida. O cabelo agora é o inverso da anatomia, pois se faz oposto ao descanso do corpo sob a poltrona. A mão direita é o algoz no momento.
Não demora e os corpos molhados de todos os fluídos. Após algumas pausas de silêncio...
- Vem e me banha. Estou embebido do teu gozo.

Não, não iremos abraçar balões.

Carta aberta para Sabine

2011-09-13T04:45:00.000-03:00

Nas encruzilhadas da vida, não sabemos quem nos espera lá. Porém, invariavelmente, sempre haverá alguém ali. Caminhos que se chocam, coincidências que são postas a mesa, e assim o velho é sempre novo.

Sei que estava ali porque precisava estar. Não sei onde ajudei ou fui ajudado. Sabia que o campo era longo, mas não sabia que o seu caminho tão curto. Mesmo assim, ainda nos encontraremos em outras esquinas.

Daquele que te deu nome,

J. S.

Breviário Obsceno XI - Red Pearl

2011-08-31T11:07:00.000-03:00

Estephano mais uma vez estava perdido entre tantos livros da sua vasta biblioteca. Mais do que ofício, era a paixão que ela cultivava fervorosamente. Quase todas as tardes, a não ser as quartas-feiras que metodicamente se dedicava a jardinagem, aquele senhor, longe de ser moço, ainda tinha prazer, quase pueril, em descobrir novos livros antigos. Bibliofilia talvez você a sua "filia" favorita, entre tantas que já havia experimentado. Hoje, a companhia da tarde era mais um livro do Michel Onfray, que não gosta de ser chamado de filósofo, mas não menos reflexivo.

O Sol quase deitado estava. Gostava das luzes do crepúsculo nas janelas grandes da sua biblioteca. Um arquiteto planejava as janelas em contraponto com as estantes enormes de livros que corriam no pé direito da grande sala. Em nenhum momento do ano solar, a luz machucaria um livro sequer. Após aquele momento, iria até a cozinha preparar mais um jantar para sua mulher que não tardava. Seria uma noite especial, logo, algo honorável devia ser posto a mesa. Pensou num velho e bom risotto, afinal, ela gosta tanto de arroz, que não teria como deixar de provocar aquela alemoa ruim. Abre um Torrontés. Uma taça para o risotto, o restante para ele. Bom Mestre como era, havia ensinado para sua menina que vinho doce é pra sagu, e mesmo tão formiga, apreciava bons vinhos em sua companhia.

Doutora Caroline, era assim que gostava de ser chamada, chegava mais um vez do longo ofício. Leis, procurações e tantas outras coisas. Muitas responsabilidades e decisões que nem todos estariam dispostos a suportar. Era a personificação feminina de Altas, com um pouco de maquiagem e um salto médio, com o globo celeste por sobre os ombros. Mas, ela tinha o seu Hércules que lhe roubava o peso das escolhas...

Sempre parecia algo contraditório. Ela uma mulher tão forte e bem resolvida, que batalhou tanto para estar onde estava, ser totalmente subjugada por alguém e negada de qualquer liberdade que fugisse o comando dele. Quase um paradigma, alguém que luta tão fervorosamente pela liberdade, estar entregue a uma escravidão voluntária.

Mesmo com a diferença vertical entre eles, Estephano nunca abandonou o carinho e respeito pela pessoa da Doutora Caroline. Quando viu a mesa posta e o cheiro do seu risotto preferido, ela sabia que a noite seria especial. Alguma surpresa estaria presente em breve. Aquele mesmo risotto foi feito em outras ocasiões cabais, quase os pontos de inflexão do longo relacionamento de mais de duas décadas.

Ela entra na cozinha, um dos principais palcos que ele gostava de assumir. Tirando algumas experiências frustradas, Estephano nunca deixava que se envolvesse com a culinária. Ela nem fazia questão alguma. Depois que o advento da máquina de lavar louças foi inserido naquele contexto, Doutora Caroline era incumbida apenas de servi-lo e retirar a mesa já usada. Quando ela não era usada com a mesa, é claro.

O prato dele está servido, ela senta ao seu lado e aguarda segundas instruções. Estephano tira um pequeno frasco do bolso e começa a tão prontamente como um vento sorrateiro que toca o sino balinês na sacada.

- Lembro que muito tempo atrás conversamos um bocado sobre uma prática que achei um tanto estranha na época. Uma fotos que apareceram aqui e ali, outra discussão em alguns lugares. Sedativos, obstrutores de sentidos e locomoção, recorda? Bem, aquilo não morreu na minha lembrança e hoje temos o pequeno frasco que irá proporcionar uma prova da tua confiança e lealdade comigo. Um obstrutor total de movimentos, locked inside. Você não poderá dizer absolutamente nada. Não que você precise, afinal, nunca nem usou nossa safeword, mas, ainda assim, existe uma possibilidade. Aqui, estará a total mercê do meu julgamento. Eu sentirei por você, serei a tua válvula de escape e apenas eu posso liberar você disso. Aqui está a Red Pearl, uma belezinha que quase me custou um rim. O efeito dela varia demais de um organismo para o outro. Pode ser pouco mais de uma hora ou alguns dias, e o risco que corremos é muito grande. Quero que esteja totalmente ciente disso. Sei que a decisão é minha, mas não deixo de comunicar pelo respeito que tenho por ti. Tome antes do jantar. Demora mais ou menos uma hora para que o efeito aconteça. Dormência nos membros, falta de sensibilidade luminosa e outras coisas que logo irá perceber. Tome e comece o risotto antes que esfrie.

- Sim, meu Mestre.

Instruções de Leitura:

O conto acima é originário de um sonho, que talvez se mistura com a realidade, que se mistura com o sonho. Ele ainda não acabou, e talvez, demore um tanto para terminar. Mas, o risotto está quente, e vamos encher a boca, porque está delicioso demais.

Breviário Obsceno XIII - A bela que não ouvia o silêncio

2011-08-24T23:59:00.000-03:00

Amália era uma moça como poucas em seu tempo. Conseguia esconder o coração. De uma beleza construída, talvez soubesse o quão fútil era em seu âmago, mas resplandecia. Cabelo escuro, muito bem tratado por sinal, tinha um ângulo particularmente bonito em suas unhas e sempre perfumada. Dificilmente não chamava atenção de homens e mulheres que admiravam o belo.

Pra burra, não servia. Talvez, faltasse um pouco de ambição com o conhecimento, mas, nunca precisou botar seu cérebro a prova. Tinha uma vida tranquila, estável e cheia de mordomias. Resumindo; a sua preocupação maior é que possuía uma vida cheia de vazios, sem desafios ou possibilidades de escolha. Era um arcano menor, que dificilmente seria posto a mesa. Nunca amou ou deixou ser amada. Vivia lendo histórias de paixões vorazes, mas não se imaginava em tal situação.

Declaradamente, preferia o vilão. Não gostava de bons moços. Desejava mesmo os de caráter duvidoso, mesmo não tendo se permitido mais do que devaneios.

Nossa personagem tinha um grave problema. Não conseguia escutar o silêncio. Mas, como alguém consegue ou obtêm tal peculiaridade? Bem, ela precisava constantemente de companhia, multidões, diálogos ou até mesmo música em alto e bom som. Quando ficava próxima do quase silêncio, começava a cantar. Talvez fosse alguma fobia de escutar os próprios pensamentos e entender o quão sem sentido são seus movimentos, quão sem aventura é seu comodismo e quão cativa é de sua própria imagem. Enfim, assim era Amália.

Porém, a trama não teria a menor graça se apenas contasse sobre o distanciamento entre Amália e o silêncio.

A questão principal deste relato é a tensa relação de Amália com um tal de Jorge, figura não menos importante para o que segue nas próximas palavras.

Jorge não matava dragões. Muito pelo contrário, era extremamente criterioso em suas vítimas. Assim mesmo que gostava de se referir as moçoilas do qual tirava seu principal prazer, a conquista. Era um macho viril, cheio de ardil e bom papo. Mas, sempre deixava claro: "Benzinho, você não é a única". Parecia discurso pronto, frase de para-choque de caminhão. Mas, boa parte das mulheres, e talvez homens, tem a estúpida mania de acreditar que "comigo, ele vai ser diferente". Sim, de fato, sempre é diferente, mas, nesse exato aspecto, a sinceridade de Jorge não se fazia de meios tons.

E como Amália e Jorge se cruzaram? Este é o ponto sacana da narrativa que fica a critério de cada leitor. Os fatos importantes que devem ser expostos são os seguintes:

Jorge tinha cara de bom moço, mas escondia muito bem o quanto era malvado;
Amália estava cansada da solidão acompanhada da multidão;
Jorge ficou encantado com a beleza de Amália, mas achou que não era algo que valesse. Via muitos vazios nela, e não estava nada disposto a preencher;
Amália ficou praticamente ofendida por Jorge não ter dado em cima da sua pessoa. Era o que acontecia na maior parte do tempo. A negação do mecanismo "Uau, como você é gostosa", foi o principal motor da putaria que vem a seguir.

Amália foi deixando cada vez mais claro o quanto tinha interesse, mais que sexual, em Jorge. Começaram com brincadeiras pequenas. Ela mostrando a nova peça íntima que havia comprado, só para mostrar na webcam (para ele). Ou ainda dançando uma música extremamente sexy também pela rede. Possuíam um hiato relativamente longo entre os corpos, mas, Amália estava sempre presente, galgando cada vez mais espaço na vida de Jorge. De simples conhecida, para amiga. Amiga próxima, até amiga íntima. Nunca ela havia se dedicado tanto com alguma coisa ou alguém. O conquistador deveria ser conquistado.

Jorge não se sentia oprimido por aquelo movimento. Era um tipo de entrega que admirava. apesar de não estar acostumado. Cada vez mais, ela baixava suas armas e proteções, deixando tão evidente seus vazios, ansiando ser preenchida por ele.

Horas de conversas, delírios e masturbações. Um encontro então foi marcado. Neutro, lençóis brancos e serviço de quarto. Era apenas sexo, havia sido o combinado. Ela estava extremamente preocupada em agradar. Não era muito do seu feitio, mas parecia confusa, mais do que o normal. Não era inexperiente, pelo menos queria parecer. Jorge já conhecia a imagem do corpo de Amália. Caras e bocas não faltaram nas inúmeras horas investidas dela no seu projeto.

Amália chegou primeiro ao hotel. Parecia uma aventura estar hospedada no mesmo quarto, ainda mais, na mesma cama. Fugia totalmente da sua zona de conforto. Precisava se sentir viva, e aquela era uma oportunidade ímpar.

Depois de algumas horas entre banho, perfume, escolha da roupa, cabelo e sapato, estava impecável. Para buscar seu futuro fornicador, estava terrivelmente atrasada, como sempre acontecia. Jorge já aguardava (puto da cara), com sua pequena mala para o final de semana libidinoso.

Eles mal trocaram olhares, e um beijo fortemente trocado. Aquela saia justa e pernas bem torneadas golpearam a visão de Jorge, e o tesão se fez tão logo presente. Amália facilmente sentiu o volume na calça do moço. Mal entraram no táxi e ela já tratou de tirar da bainha a espada de Jorge. Ensaiou até que o chuparia ali mesmo, mas Jorge era puro controle e queria deixar Amália salivando mais ainda. Pois, foi o que conseguiu. Mal feito o check in, elevador, cartão na porta, ela tenta arrancar a calça/cueca/meia/sapato tudo junto. Nada funciona. Jorge tem o pleno controle da situação. Joga o corpo dela contra a parede, afasta as pernas e sente o sexo úmido. Traz o dedo até próximo do nariz. Senti o cheiro. Experimenta o gosto como se verificasse um vinho de boa safra. Ergueu totalmente a saia. Grudou ainda mais o rosto dela a parede. Amália já escorria pelas pernas. Para aumentar a tirania, Jorge reforça com a seguinte frase:

- Agora, vai ficar parada onde está e fechar os olhos.

Amália à contragosto, obedece. Porém, ficou louca de vontade de virar e partir para cima de Jorge. E o que ele faz depois daquele instante não deve ser repetido por pessoas sem instrução para tal. Jorge, sem a mínima postura abaixa e observa a verdade. Olha diretamente para o caminho da morte. Sim, a buceta. Dali, todos saem não para viver, e sim para morrer. Ele não queria morrer, logo, sacou seu instrumento de combate e foi a luta. Tirou do bolso sua cyber shot de 14.1 MP e começou a fotografar, totalmente de roupa e sem a mínima pressa de consumir seu novo bibelô. Amália ficou atônita com a situação. Como, aquele infeliz iria tirar fotos num momento como aquele, em que ela estava virada do avesso, ansiando um membro pulsante em suas entranhas. E o guerreiro estava preocupado com a iluminação do ambiente.

Depois do terceiro ou quarto click, a moça subiu nos tamancos, se recompôs e acabou com a brincadeira do pobre Vasanpeine. Nem espada ou vara, nada foi enfiado em seu ventre oco. Amália ficou mais vazia do que jamais fora. Ergueu a cabeça, bateu a porta e nunca mais voltou.

Assim acaba a história triste e pouco erótica de Amália e Jorge. Para os que esperavam mais putaria, entrem em contato com a nossa central de atendimento, que em breve providenciaremos coisas mais baixas e sujas.

Obrigado.

Breviário Obsceno VIII - Eisoptrofobia ou a Anti-Narcisa

2011-08-15T03:50:00.001-03:00

Numa cadeira de balanço, a varanda parecia o mundo. A navalha curta, na mão esquerda, corria pela folha. Breve, ela, seria preenchida pelo fumo amargo, que aguardava na mesa baixa ao lado do copo praticamente vazio de um bourbon qualquer. E ele esperava...

Susie-q, era assim que gostava de chamar sua boneca. Ela garçonete, ele um músico decadente que se alimentava de desilusões. No fundo, um blues escuro de Lightnin' Hopkins riscando o vinil.

Ela era perdidamente apaixonada por aquele farrapo de gente. Mas, ele nem sempre fora assim. Fora alguém bonito, galanteador e que com alguns acordes, arrancava suspiros.

Num dos bailes da vida estava tão bêbado, que mal guardou seu ganha pão, e caiu da cadeira e ali ficou. Susie-q. era responsável por fechar o bar, e não sabia o que fazer com aquele boêmio. Entre solavancos e tropeços, arrastou ele e seu Dobro para o carro velho e imundo.

Ela era uma pessoa simples e sem ninguém na vida. Teve sorte em herdar uma casa com alguns bens de da tia velha que ela nem gostava. Nunca teve grandes pretensões na vida. Seu bem maior era a sua bela forma, que mesmo passado os anos, a boa genética da família e algum exercício semanal, faziam dela mulher extremamente cobiçada.

Ele acorda sem roupa, numa cama estranha e nem marcas do seu violão. Puro desespero.

- Vadia! Onde foi parar o meu violão?

Susie-q. não deu muita bola. Por incrível que pareça, ela estava deitada num sofá um tanto longe da cama, morta de cansada do turno da noite. Mal despiu ele e tombou noutro canto para não relar naquele corpo estendido na cama.

Ele ponderava sobre o que havia acontecido. Em seguida, ensaiava uma ereção, mesmo gritando com Susie-q. Tão confusa quanto ele, não conseguiu desviar o olhar daquele que decidiu acordar. Pobre moça... mal sabia que aquele seria o seu futuro algoz, aquele em que noite predominava e o torpor era contínuo. O primeiro passo foi dela, não se convida um vampiro para entrar. Um rápido puxão pelo braço, e o corpo inteiro dela já pousava sobre o dele. Não ofereceu resistência alguma, era toda entrega. Ladeando a cama, um espelho antigo, com moldura de madeira velha e cantos perdendo o reflexo. Foi nele que Susie-q viu tudo acontecer. Não conseguia mais olhar diretamente para aquele moço. O espelho aprisionou a imagem do seu amante naquele momento. Pensou que em poucas horas, já não estaria mais ali, e ela novamente o buscaria a solidão. Talvez gostasse daquele vazio constante. Porém, o espelho seria a prova que não necessitava daquilo.

Susie-q toma um banho. Veste um dos uniformes que usa diariamente, e mais uma vez sai para o trabalho. Eles não trocam palavra alguma. Fingem total desconhecimento do próximo. Mas, o reflexo foi avesso e ele a esperava com as panelas no fogo. Uma comida rústica que mal soube identificar. Puxou a cadeira para que ela sentasse e com um comando curto "coma enquanto está quente", ela por não saber como reagir, obedeceu sem saber o que estava fazendo. Permaneceu na mesa, esperando algum diálogo que nunca aconteceu. Ele retirou a mesa, lavou toda a louça e tão pronto acabou, a pegou pelo braço, da mesma maneira que a noite anterior, a arrastou pro quarto e a consumiu da mesma maneira. Mais uma vez, não conseguiu olhar diretamente para aquele que arrancava o gozo do seu corpo. Apenas o espelho era o olho do mundo.

Depois daquele dia, todos os dias eram cópias fiéis do anterior, salvo a comida que deixava de ser rústica e se tornava cada vez mais elaborada. Nunca mais o Dobro soltou uma nota sequer e Susie-q nunca exigiu explicação alguma sobre tudo.

Breviário Obsceno VI - Epílogo em sangue

2011-06-26T16:20:00.001-03:00

Todas as quartas-feiras, pontualmente às 16:18h, a campainha tocava duas vezes. Aquele era o prelúdio de apenas duas notas que m., devidamente trajada, aguardava em sua ópera de tormentos.

Dessa vez ele não estava trajado igual. m. toma um susto e congela. Não sabe como proceder. Se pergunta ou se age ativamente na situação. As ordens eram precisas e por mais que a última vez tenha fugido ao script, o comentário final dele é que não seria diferente. Mas, diferente do que estava previamente estabelecido ou diferente da novidade? Muita confusão para a pobre m. que queria apenas gozar. Ele entra. Carrega uma valise diferente de tudo que já havia visto. E m. continua parada exatamente no mesmo lugar, como se abrisse a porta. Num reflexo, apenas fecha a porta. Curiosa, como sempre, quase convulsiona para perguntar o que há na mala. Porém, sabe muito bem, que naquele momento, a curiosidade é o pior dos inimigos. Aquele silêncio ensurdecedor. m. tem medo. Pânico. Se ele bater o pé no chão, é bem capaz de molhar as calças. m. está com os sentidos à flor de pele. Tenta não olhar diretamente nos olhos dele. Medusa, que faz qualquer sangue quente virar pedra. Maldição de Palas Athena, o conhecimento versus o prazer. Sim, são aqueles olhos de um negro sem igual, que roubas a beleza de m. e transmutam em prazeres hediondos. A buceta de m. faz movimentos involuntários. Sente a calcinha já perdida entre tantos fluidos. Simplesmente vai ao solo, fica de joelhos, seios contra as coxas, quase posição fetal, se não fosse os braços totalmente abertos e testa no chão. m. poderia esperar qualquer coisa naquela posição. Havia treinado horas para aquilo. E o silêncio ainda cortante. Estava isolada no seu pequeno mundo, uma dimensão quase fractal. E o tempo não passava. Ansiedade. Seus líquidos já chegavam a calça. m. tinha certeza que ele caçoaria dela por tamanha falta de controle. Perdida entre pensamentos, fica praticamente surda e é após o segundo ou terceiro comando que percebe que o silêncio havia sido quebrado.

- ... , sem roupa, de pé e agora.

m. furiosamente tira a roupa, como se aquilo a libertasse de grilhões seculares. Mas, não havia entendido quais foram as palavras anteriores. Se pedisse que as repetisse, provavelmente, ele abriria a porta e só na próxima semana o veria. Acabaria com a cena. Não sabendo o que fazer, se aproximou dele, virou de costas, ergueu os braços e armou a sua couraça imaginária que tanto usava nos momentos de dor. A mão esquerda grande e robusta pegou pescoço e começou apertar. Ele sabia muito bem do pânico que m. tinha de asfixia, mas acompanhado o movimento, seu corpo inteiro entra em choque pelas costas. O membro coberto pulsando na bunda, a mão direita confronta o sexo pingando, m. não sabe o que sentir, como se o sentir fosse crível de razão. m. ainda era uma cabeça que rola.

- Que parte burra de você, não entendeu meia dúzia de simples palavras do que havia de fazer? Agora, ou goza ou desmaia. Os dois juntos, melhor ainda.

m. tenta ofegar, como sempre faz no pré-gozo, mas o ar lhe falta. m. entra em desespero. Tenta se libertar, mas o gozo vem antes. E as pernas não suportam mais o seu peso. Ele a deixa cair. Olha de canto de olho, e vê que m. ainda respira, mesmo com certa dificuldade. Uma boneca de pano jogada no chão. Vira as costa, vai até a valise, esteriliza bem as mãos, veste luvas cirúrgicas e se faz valer do curso de body piercing de 90 horas fazendo um corset piercing. m. acorda apenas quando ele bate a porta.

Carta para e.

2011-06-14T21:24:00.000-03:00

Minha e.,

Bem, se escolheu essa folha, faremos o segundo ato, pulando o que está escrito na outra folha. Não haverá perguntas, e muito menos palavras. Já que odeia tanto os números, hoje seremos só números. Tudo o que está escrito deve ser memorizado e repetido na precisa ordem. Quando fechar a folha novamente, começa o ato. Quero que se dispa por completo. Fique de joelhos na minha frente e estenda as mãos. Irei oferecer uma caixa. Dentro dela há um objeto. Quero que tire-o da caixa e o beije, bendizendo e agradecendo a oferta. Irá levantar, afastar-se dois passos de mim e dará vinte e cinco golpes com a mão direita sobre o ombro esquerdo atingindo as costas. Depois, vinte e cinco com a mão esquerda sobre o ombro direito. Após, mais vinte e cinco sobre o ombro direito com a mão direita. E por fim, vinte e cinco com a mão esquerda sobre o ombro esquerdo. Em momento algum deve fechar os olhos, sempre olhando para o meu semblante. A ordem das ações é fundamental. Segure o objeto com a boca, fique de quatro e venha caminhando assim para mim. Passos curtos e felinos. Com graça. Ofereça o objeto para mim. Irei pegá-lo da sua boca. Irá prostrar-se aos meus pés e receberá cinco golpes em cada lado da bunda. Em todos os golpes deve abrir contagem, dizendo apenas os números. Caso não aceite o que está escrito, rasgue a carta. A safeword é duzentos e cinquenta e cinco. Nunca saberá o que seria o outro ato.

Assino: MM

vulgo JS

créditos da imagem para a pekena

Prelúdio do olhar avesso

2011-05-28T19:40:00.000-03:00

O seu olhar, um olhar de luxúria, que passeava pelo corpo exposto, mesmo com aquelas roupas, mas que não tardariam a cair no chão. As curvas e saliências da modelo, cujas vestes levemente apertadas, só deixaram a situação um pouco mais insuportável. Vontade de rasgá-las sem preliminares, subjugar aquele corpo e satisfazer o quanto antes a vontade de ambos. Para controlar a vontade, um aperitivo, o som do tapa ricocheteou nas paredes... o olhar demonstrava que era momento...

Tira o membro da calça e o coloca em frente a volúpia de ambos, de joelhos, o olhar no seu, a sensação da língua passeando vagarosamente, parecia que era de propósito ser tão devagar, para atiçar mais... o olhar virá gelo, e ela entende o sinal para colocar tudo na boca... buraco pequeno, pau engrossado, nada que uns puxões de cabelo controlando o ritmo não resolvam... até o fundo, as sensações da língua e das paredes da boca, tão quente, tão macio, o ritmo do corpo, as mãos em suas bolas, e a vista da subjugada a seus pés, era demais para agüentar...

Em um instante muda a cena, uma voz vinda mais da adoração de comandar do que da capacidade de falar, faz o ser de joelhos tirar todas as roupas e se colocar a sua frente na cama, ela encara o seu rosto sério, com um misto de medo e desejo, e vê em seu olhar o fogo e a malícia... Ela estende a mão para passar por seu corpo, as unhas roçando a pele, e o puxa para um beijo de línguas ferozes... Você sente a pele macia, a suavidade dos seios expostos, coloca a mão na concavidade entre as pernas e sente o quanto ela também lhe quer... um tapa bem dado nas nádegas para demonstrar quem ainda está no controle...

A pega pelos cabelos e leva a boca novamente ao seu pau, latejando de desejo... de quatro na cama, chupando o seu membro do corpo em pé, você tem a visão privilegiada da curva das costas da bunda convidativa, enquanto o seu membro bate na curva da garganta...

A pega pelos cabelos novamente, leva a boca a sua, o olhar para atiçar as fogueiras, e é hora de parar de ser bonzinho, pois a noite só está começando...

Bem, o texto acima ganhei sem esperar. Uma outra visão sobre algo que irei escrever em breve. Botei o dedo aqui e ali, mas, no geral, o texto é dela. Beira a realidade, ou o desejo dela. Realmente, gostei da surpresa e achei justo publicar por aqui. Obrigado, minha elfa.

Minha elfa

Breviário Obsceno V - Prólogo do Caos

2011-04-27T23:17:00.000-03:00

Todas as quartas-feiras, pontualmente às 16:18h, a campainha tocava duas vezes. Aquele era o prelúdio de apenas duas notas que m., devidamente trajada, aguardava em sua ópera de tormentos.

Era uma cena simples. O convite para entrar. m. aponta uma poltrona junto as estantes. Ele agradece, mas avisa o quanto o assunto é sério. m. oferece um café. Já sabe exatamente a quantidade de açúcar que ele gosta, porém, o rito, faz com que a medida seja equivocada. Até aquele momento, a pauta continuava imaculada. Todos sinais perfeitamente respeitados. Houve muito ensaio para que a dança chegasse até aquele ponto. Era uma peça surrada, de uma velha companhia de teatro em que alguns atores já haviam falecido.

Aquele erro é necessário para todo o compasso seguinte. É o estopim pedagógico. Deve pedir desculpas, como dezenas de vezes já o fez. Aquele é o ponto exato em que tudo vira caos, um jazz atonal, em que ele a toma de súbito e nunca compõe a mesma melodia.

Por mais que m. concordasse com todas as possibilidades previamente estabelecidas, ele sempre compunha novos significados. m. sempre era tomada de medo. Primal e infantil. Talvez fosse o principal motivo da admirção de m. por ele. Nunca deixou de achar ele estranho.

Desta vez, foi minimalista. Escolheu apenas um tema (suplício: um paddle pequeno de angelim vermelho) e compilou modestas variações no corpo atado a seus pés no chão.

Ofegante, chorosa e imobilizada, m. não sabia se aguentaria muito mais aquele suplício. Criou coragem, mesmo sabendo que não o devia fazer, e rogou a ele que precisava ser invadida, que iria explodir de tesão se não o fizesse logo.

Para total surpresa de m., ele tira sua vara tesa da calça risca de giz, exibe de todas formas para m., mas, em nenhum momento deixa que o toque. Nunca haviam ido tão longe numa cena. Aquele pedido gerou uma complexa trama entre os desejos e os acontecimentos.

Porém, num lampejo de lucidez, ele ergue a calça, guarda o membro e manda ela se recompor. m. não acredita. Estava tão próxima ao gozo, tão próxima de ser avidamente consumida, que surta em desespero.

- Vem cá, está de palhaçada comigo, só pode. Impossível, tu com uma piroca dura como essa que acabou de guardar, não querer cravar ela inteira em mim. Olha, estou me oferecendo - m. se vira, abaixa o dorso como ele ensinou, e mostra a buceta ensopada e o rabo. Assim está bom pra ti? Mete esse infeliz em mim, por favor!

Ele ri, como se debochasse de própria morte, num ato de pura loucura. Um homem de pau duro não poderia ter tanto controle sobre sua volúpia. Mesmo a desejando tanto, abandonou o defeito fálico e perderia o seu poder se a consumisse naquele momento. Mas, ela talvez não percebesse tal sutileza. Ele pega sua pasta com livros, arruma o paletó e termina com a mesma frase do roteiro.

- Esteja com o café pronto no mesmo horário. A próxima semana não será diferente.

Breviário Obsceno IV - Quase-estupro

2011-04-22T00:26:00.005-03:00

A linha tênue que separa o querer e o "ser invadida". É neste lugar, bruto e denso, de limites inexistentes, que mora o desejo/medo. Não falo de fobofilia, sim de uma direção em que o medo acompanha a negação, em que o desejo de fuga é a única verdade consciente, e que todo o resto é um emaranhado de emoções e sentidos. Neste lugar, começa o meu conto...

Uma jovem mediana. Não chamava atenção alheia por saber se proteger bem dos olhares indesejados. Talvez desejasse olhos que a devorassem, mas, não olhos comuns e plácidos. Queria olhos malvados, podres e cheios de fogo. Não era fácil admitir, mas desejava que um estranho qualquer, numa das esquinas da vida, a jogasse no canto e judiasse dela, daquele jeito que não se faz nem com as piranhas que vendem o seu sexo por poucos trocados. Queria alguém sujo, que não perguntasse o seu nome ou se estava bom ou ruim. Apenas um puro objeto de prazer, menos do que uma boneca inflável ou um vibrador com pilhas recarregáveis.

Certo dia decidiu que iria dar asas ao seu desejo. Pintou o rosto de tons fortes, batom vermelho, vestido curtíssimo sem calcinha e uma sandália que valorizava a bunda e as pernas. Não iria levar bolsa e nem documentos. Queria simplesmente ser violada e deixada ali. Se houvesse outras agressões além do sexo, melhor ainda. Ela precisava se sentir viva, e talvez a dor e o medo a tirassem das músicas de elevador, tons pasteis e comida de baixa gordura.

Não chovia, mas ventava e fazia frio. Pensou por um estante como era feliz em não fazer aquilo todas as noites. Ela odiava o frio. Odiava como o vento tocava a sua pele, principalmente com tanta pele exposta. Caminhou mais algumas quadras, nada de táxi, precisava sentir o medo a cada passo. Mais algumas esquinas dobras e pronto, estava na pior localidade possível para uma moça sozinha naquele horário. Perto de uma boca de fumo, num canto escuro da cidade. Dificilmente, alguém conheceria ela ali. Alvo fácil...

Quase hora grande, e nenhuma alma viva ou penada se aproximava dela. Era impossível aquilo. Começou a ficar frustrada, se achando horrível, a pior das mulheres. Quando estava de jeans, tênis e camiseta, arrancava sempre algum comentário, mesmo que modesto. Agora, vestida para o abate, não havia matador para aquela causa.

Sem mais esperanças, pega os restos de si e da sua estima, e começa o caminho de volta para casa. Caminhada longa. Nunca o caminho de volta foi tão longo para alguém.

Duas quadras antes do seu apartamento, virando a esquina, se depara com um elemento mal encarado. Pondera, tenta não encarar o sujeito. Sente o seu hálito sujo, o perfume barato de peão de obra e sua camisa floral de missa de domingo. Devia estar voltando de algum bailão, trôpego e com o cigarro no canto da boca. Ele tira o cigarro com a mão direita, olha para a moça e quando tenta compor uma frase, a moça reage freneticamente e dá uma joelhada nas bolas do pobre diabo. Desce dos saltos e corre para casa, como se fugisse do capetão. E o infeliz nunca disse o que pretendia para a moça de pernas fortes, apenas teve dores durante a semana decorrente.

Breve nota sobre lágrimas e gérberas

2011-04-21T20:34:00.001-03:00

Devia ser agosto, quase setembro, não lembro. Ela era um heterônimo, uma distorção da própria volúpia. Avisou, sem muito explicar, que estaria de branco, cheia de odores do mundo e de outros lugares. Não foi difícil entender do que se tratava. Sexta-feira, lua alta, cheiros de arruda e cachimbo. Quem é de banda, é de banda. Quem não é...

Cabelo vermelho, olhos claros e pele extremamente branca. De tímida, passava longe, mas reparei o como media as palavras, os gestos e a postura. Laura, Wanda, ou seja lá qual for o nome dela, ela era apenas desejo.

Busquei ela num lugar que eu bem conhecia, ou talvez o lugar me conhecesse. Várias esquinas e encruzilhadas que dão em lugar algum. Entrou no carro. Beijo na face e sorriso de canto. Ela indica o caminho do seu apartamento. Subimos. Ela pede para tomar um banho e me oferece a sua cama. Eu sento, zapeio os canais da TV. Pornô, pornô, pornô, futebol, noticiário. Pornô e mais pornô. Parece até programação de motel. Sugestivo.

Ela sai do banho, toalha enrolada no corpo e outra no cabelo. Vi a toalha de cima manchada, tinta no cabelo.

- É, sempre acabo manchando as coisas com o cabelo.

Senta do meu lado, e sem a mínima cerimônia confere o volume da minha calça. Curta e determinada. Mostrou a que veio. Se aproxima, beijo no pescoço. Em contraponto, misturo minha mão esquerda em seus cabelos molhados. Puxo um tanto, afastando o rosto para um tapa. Mal armei a mão, e ela já solta sem respirar.

- Não gosto de tapa na cara. É uma total falta de respeito para mim.

Menos alguns graus no ângulo da minha ereção. Eu realmente gosto de dar tapas na cara. Não é a dor, e sim o ataque moral. Romper a fronte, simples assim.

O mesmo problema, corpos novos são sempre estranhos. Mesmo que o tesão seja extremamente alto, gozar não é objetivo do primeiro coito. É sempre conhecer a intensidade do outro, os gemidos e movimentos. Primeiras fodas são quase artificiais.

Depois de algum suor, perguntei se podia me dar de beber. O de fumar, eu já tinha. Fui na sala e olhei a mesa. Ferro, linda, muito bem trabalhada. Devia ser um tanto pesada. As cadeiras eram no mesmo estilo. Sentei, pedi fogo. Ela não se importou que eu fumasse. Falei o quanto era novo o maldito vício. Olhei para o vaso de flores na mesa. Gérberas muito bonitas.

- São as minhas preferidas - disse ela.

Naquele momento tive um grande dejà-vu, sabendo que tantos outros momentos como aquele eu teria.

Meias sangrentas - primeiro terço

2011-04-08T12:00:00.000-03:00

Sorrir é um ato tão simples, que mal percebemos o quanto acentua nossos dias. Nem todos os dias são primaveras, pássaros cantando e meninas de vestido florido com laço no cabelo. Muitos dias cinzas, de tantos tons, que nos perdemos em reflexões e comparações entre meias cores. Sim, tons pastéis são quase sinônimos de introspecção e melancolia. A morte de uma cor se dá pelo cinza. São Paulo, do alto, é cinza salpicado com um infinito de luzes.

As malas girando na esteira contínua. Lembro do Ford. Aparece o Lobato, aquele bigodudo. Máquina de ver o futuro ou déjà vu? Não sei... Perco o olhar novamente dentro de mim. Vem a cena dela chorando por ter perdido a mala. Mas, nunca aconteceu. É apenas um medo sempre presente em qualquer viagem. Acho que esqueci alguma coisa. E se perderem a minha mala? Os livros sempre levo dentro da mochila. Não tem problema. Será que ela ronca? Nada que um par de meias não resolva. Judiaria, mas nem tenho chulé. Realmente poderia ser bem pior. Ainda acho que esqueci de algo. Minha mala ficou leve demais. Poderia ter trago mais coisas. Talvez, roupas... Um SMS para avisar que já estou aqui. Quero ver se ela trouxe a minha placa de MM. Chocolate... Droga, estou com fome. Duro vai ser sair para jantar com tanta coisa para fazer (ou não). Só eu mesmo para me embrenhar numa coisa assim... E se ela for uma louca? Bem, é o mínimo que devo esperar... Animaçãoooo.

Bonito o cabelo dela. Abraçando. Cheirosa. A coisa vai ser complicada. Tantas fomes... Que caos. Não imaginava São Paulo tão grande. Só naquela fila ali, tem mais táxis do que em toda Florianópolis. Sim, eu sou provinciano. Puxa, é realmente baixinha. Será que eu não vou quebrar ela? Bulinagem dentro de táxi é divertido. Será que ainda está muito longe do hotel? Se ela beijar novamente a minha orelha esquerda, não me responsabilizo por atos secundários de natureza sexual... Arrasta mala. As minhas, não tem rodinhas do tipo que mala fica na vertical o tempo todo. Check-in no hotel. A moça da recepção me olha com desdém. Aperta o botão do elevador. Entra no elevador. Aperta o botão do andar. Aperta ela no elevador. Abre a porta do elevador e quase voltamos a descer. Acha o quarto. Chave-porta. Vuco-vuco, onde por as malas? Preciso mijar. Paudurescência latejante. De joelhos no chão, agora! Sente o meu cheiro. Era isso que queria? Cuidado com os dentes. Você realmente gosta disso... Agora, de joelhos na cama. Não assim, o contrário. Abaixa o quadril. Gostou do tapa? Cuidado, vicia. Você está pingando. Imagina se bater mais... Relaxa, você está tensa. Tensa e úmida. Tensa, úmida e sangrenta? Caralho, olha as minhas meias! Não iamos jantar? Mim pele vermelha, e quem ser cacique? Sabia que havia esquecido algo. Estou sem meias limpas agora...

Escadaria

2011-03-21T22:00:00.000-03:00

Devia ser agosto, quase setembro, não lembro. Recebo uma mensagem avisando que está na cidade e se não gostaria de sair para jantar. Realmente, fui pego de surpresa. Ela que tanto fugia de me conhecer, avisa que está na minha ilha perdida, e ainda por cima, tem coragem para um convite. Já tivemos o nosso período de latência, e o que faltava entre a gente era o simples contato dos corpos. Ela era uma pessoa estranha aos meus olhos, e olha que até eu sou normal quando me olho no espelho. Nunca arranquei dela uma palavra sobre sexo, um assunto tão confortável para mim, que até a minha vó fala das peripécias sexuais dela com o velho Nicolau.

Apesar dela fazer o convite, eu escolhi minuciosamente o lugar. Um lugar tranquilo, sem música alta e com boa comida. Crepes e algum vinho tinto e seco. Não tem como errar.

Atravessei meia cidade para buscar ela na porta da casa de uns parentes. Mãe na porta, para eu ter que fingir ser bom moço. Boa noite, com licença e obrigado, sempre as palavras chaves, afinal, disfarço muito bem. Beijo no rosto, o respeito ainda se fazia presente naquele carro. Algumas palavras soltas no caminho, eu apresentando a cidade que ela já conhecia. Cumprindo apenas os regimentos do pré-coito.

Ela estava com alto salto. Não sabia muito andar, principalmente com aquelas lajotas cheias de imperfeições. Ergui o braço, bom cavalheiro. Degrau, degrau e mais degrau. Chegamos na Degrau.

Pedi mesa para dois, no mezanino se possível. Parecia que aquele canto sempre estava reservado para mim. Quase havia o meu cheiro, o meu jeito de sentar na cadeira. Eu recomendei tomate seco e rúcula, cortado em quadradinhos, e com muita Tabasco. Pedi a carta de vinhos e chamei Dionísio para se sentar na mesa.

Uma taça de vinho, e vi seus olhos de desejo. Buchecha rosada e mãos inquietas. Peguei elas entre um compasso binário de um batuque qualquer. Olhos se tocam. Ela fingi timidez, mas aperta as minhas mãos. Arrasto a cadeira para próximo, e o crepe chega. Ela parece faminta ou usa a comida como prelúdio para o que está por acontecer. Azeite de oliva, pimenta e garfada, o trítono da música que tocava no momento. E a pausa. Mais um taça de vinho. Os olhos dela estavam maiores, havia muito mais desejo. Os pratos foram, e a posição anterior retorna a mesa. Os corpos mais próximos, o hálito de vinho, os lábios se tocam e "Love me do" toca no momento exato que os olhos se abrem no pós beijo. Peço a conta. Braços dados. Mais degraus.

Descemos a rua, tirei o violão do banco de trás e sentamos na beira da lagoa. Algumas músicas, mais outros beijos tímidos. Quando terminei alguma canção dos Los Hermanos, ela virou e disse que queria ir embora. Esperei algum tempo até que ouvisse apenas o silêncio dela e do meu violão.

Canto dos Araças

Breviário Obsceno III - Monólogo agridoce

2011-03-21T04:01:00.006-03:00

- Se acha que eu vou lamber o chão por onde passa, está muito enganado, Senhor. Não são assim que as coisas acontecem no meu mundo. Sabe que morro de vontade desse misto insano que vive a contar para mim. Como acha que fica a infeliz da minha calcinha depois de escutar tanta coisa imunda? Posso até me vestir de menina, fingir pureza e recato, mas no meu íntimo, quero ser aquela piranha que tanta pinta nas tuas frases. Acha que é fácil negar a minha posição feminista e assumir que quero ser judiada e tratada como a pior das vadias? Porra, e pra que serviu queimar o sutiã se é um tapa na cara que quero... Odeio esse bando de homem frouxo que tenta me tratar como princesa, como menininha frágil ou como dondoca. Porque eles não entendem o que eu quero é um homem para me maltratar. Violar meu maculado corpo para que minha alma seja apagada, e que possa nascer novamente, como s'eu fosse apenas brandura. Parece poesia barata, mas é apenas desejo. Como você conseguiu plantar todos estes desejos malditos em mim sem nunca ter me tocado? Sim, só pode ser um bruxo malvado que manipula a mente de quem abra a porta. E nem tive a opção de escolher. É a minha vontade que me movimenta, e todas as direções são apenas... uma. É injusto, muito. Pensa, que opção tive se tuas palavras eram tão amenas. Parece o Burlador de Sevilla de bigode galego. Desculpe... Não era para ser assim. Eu não posso me submeter... não assim. Que lugar-comum, fala de coisas que todas as mulheres têm vontade de fazer, mas, apenas uma meia dúzia admite. E a meia dúzia, provavelmente, são as tuas ex-namoradas. Que saco isso! Sabe de uma coisa, vou me vestir e ir embora. Sair e nunca mais olhar na tua cara. Seu safado! Sem vergonha!! Cachorro!!! Te odeio com todas as forças do meu corpo agonizante... sedento... de prazer. Porra, só com este olhar, já me deixou molhada novamente. Vê, estou escorrendo por ti. Vem, me usa como quiser. Vou ter que pedir muito? Droga, sei que é você quem manda. Perdão, o Senhor quem manda. Ainda não me acostumei bem com a ideia de o chamar de Senhor. Por favor, bate com força no meu corpo. Preciso disso. Não sabe como é difícil admitir, mas preciso muito. Sonhei tanto com o dia que iria me consumir. Veja, estou tão bonita. Amarradinha e imobilizada como o Senhor gosta. Chega mais perto, por favor. Deixa eu sentir o teu cheiro de homem. Está tão bonito com esta camiseta nova. Vermelho sempre lhe cai bem. Não me ignore assim. É muita judiaria deixar uma mulher com tanto tesão nesse estado inerte. Nada acontece. Eu não espero Godot, quero o teu pau latejando nas minhas víceras. Vem aqui. Minha boca saliva tanto. Deixa eu chupar ele. Ainda nem senti o gosto dele. Por favor, não aguento mais. Não, não quero a gag novamente. Não, por favor... Filha da P.....

Ele coloca mais uma vez a gag na boca da mocinha em fúria. Senta no sofá posto estrategicamente na frente da cama, pega o tubo de Pringles Barbecue e continua a mastigar lentamente, como é do seu costume. Gosta muito do que vê, e descansa no sétimo minuto.

Após um longo tempo de pensamentos tíbios, é importante voltar a escrever, ou o pseudo-escritor que finjo ser, morre.

Para este amontodado de coisas sem muita qualidade literária foi usada a seguinte mistureba:

A música Poker Face da Lady Gaga no modo "eu sou compulsivo pela mesma música e ainda bem que tenho fone de ouvido";
Aproximadamente 750 ml de Chá Mate Lipton Ice Tea de pêssego;
8 cubos de gelo, que não são bem "cubos" e sim quase bolas, apenas faltando uma pequena calota no polo norte (sim, meu gelo é orientado magneticamente);
A primeira cena do filme Fuck Slaves, com a maravilhosa Sasha Grey sendo divinamente judiada (cheguei até a chorar de pena dela, pobre menina).

É importante dedicar este curto fragmento do meu breviário a todas as mulheres que não conseguem calar a boca. Quem muito fala, pouco tem a dizer. Saudades da Maria Caladinha, olhos baixos a gemer curtinho.

Final alternativo ao "Conto inacabado de um Natal morto"

2011-02-20T15:10:00.001-03:00

A ideia do Conto inacabado é a mesma do coito interrompido. Nada de coisas molhadas latejando dentro de você. Nada de festinha. É a morte que antecipa a morte sem gemido. Mas, como eu ando feliz e algumas pessoas falaram que o conto não poderia terminar assim, hoje, é meu dia de ser puta (na escrita).

Como vou falar novamente de putas, botei Strip-Hop do 3 Mother Funkers, liguei o abajur vermelho e lavei as mãos com sabonete de erva-doce.

Vou contar até 3, e o conto volta na ida do homem ao banheiro. 3... 2... 1

O homem chega ao banheiro, usa o mictório. Ele sempre lembra Duchamp. Mas, logo em seguida lembra que prefere Magritte, que logo lembra do seu "Filosofia da Alcova" com uma pintura do Magritte na capa. Fica de pau após esta cadeia de lembranças. Lembra também que está num puteiro, um lugar onde nunca havia feito nada. Não era do seu feitio pagar por sexo. Mas, a quem ele estava querendo enganar. Toda mulher que se aproximava dele consumia a sua carteira. E não só ela, mas também o tempo. Enquanto contava o furos do mictório e tentava ligar todos eles com um caminho só, conclui com as devidas sacudidas no bilau, que o puteiro iria servir bem naquele dia quase morto. Chegou perto da pia e tirou o pau para fora. Pensou em limpar o pau na água gelada. Hesitou um momento e concluiu brandindo alto a seguinte frase enquanto se olhava no espelho.

- Aquelas putas vão me chupar com sebo e tudo mais!

Pronunciando isto, lembrou que o dinheiro lhe tornava poderoso. Tirou a calça fora, jogou sobre o ombro e voltou de pau pra fora no meio do salão.

As putas olham o homem voltar de pau duro sem calça. O barman fica surpreso com o tamanho do pau. Até o momento, não manifestava a sua putice no local de trabalho, mas... As duas putas mais novas e gananciosas correm até o pau do homem. A loira tira uma camisinha do bolso, e já segura na boca para botar no membro nada pequeno. Quando a puta ajoelha, o homem dá uma bofetada com o lado da mão e a camisinha voa longe. A puta não entende. Faz cara de coitada, mas o homem logo em seguida completa.

- Quero que chupe ele como está. Sem camisinha e todo cheio de sujeira. Estou pagando caro e quero tratamento especial.

- Seu moço, sem camisinha, eu não faço não. É muito perigoso...

- Perigoso o caralho! Vai me chupar, e ainda vai ser sem camisinha. Mil pratas pela chupada. Cada uma vai ganhar. E se tu não fizer, ofereço duas mil para tua colega te forçar a fazer isto.

No mesmo momento, a outra puta gananciosa, essa de cabelo cabelo curto e preto, pega a loira pelo cangote esfrega a cara dela no pau sujo sem nenhuma cerimônia. Tenta fazer becinho, não quer abrir a boca, mas logo se rende. A morena também acompanha. O homem gostou da atitude da morena de cabelo curto. Sabe que ela vai ser uma aliada na cena. Mais uma vez a voz profética do puto com muito dinheiro nasce de suas víceras.

- Uma cidade sem prostitutas é como uma casa sem banheiro. Puxa... gostei da frase, quem sabe uso ela em algum livro. Você aí que está só olhando, pega um copo de água agora. E seu bichona, para de olhar pro meu pau, senão daqui a pouco não te pago coisa alguma.

A puta veio com o copo de água na mão, e logo levou o conteúdo dele na sua cara. O homem queria apenas fazer chacota dela, mas puta ela não deixou de ficar. Ergueu a mão e foi de encontro a cara do infeliz. Tola ideia ela foi ter...

- Piranha! Comeu merda hoje cedo? Quem bate aqui sou eu!!! Vocês duas, esqueçam o meu pau. Quero que quebrem aquela vagabunda de porrada. Dou 10 mil para quem arrancar um dente daquela ali.

Sempre a ganância. As rameiras pularam de pronto na pobre indefesa. Socos, cusparadas e outras possíveis agressões, e nada da vadia sangrar. Enquanto isso o puto tocava uma bronha vendo a cena tão singular. Até que a meretriz de cabelo curto e preto arrancou a saia curta da vadia que estava apanhando, e lhe enfiou o dedo no cu sem o mínimo decoro. Pronto, mesmo puta sangra pelo cu quando é pega de surpresa. E apesar de puta, não é toda que dá o cu. Vestígios de uma feijoada de esquina vieram no dedo da gananciosa.

- Que vadia mais imunda, nem se prezou a fazer a chuca. Se botar esse dedo sangrento e cagado na boca dessa que me bateu, ganha o meu carro lá de fora.

Nisso o puto acelerava o ritmo da punheta e quase gozava. Nisso a outra puta tenta segurar a quase desvalecida e vai logo avisando a colega.

- Seguro ela para ti e tu me dá os 10 mil enquanto fica com o carro.

- Fechado.

Com estes dizeres o tempo passou em câmera lenta para os olhos do puto. A puta arregaçada, as outras duas continuando a violar, ele quase gozando, quase, quase... A de cabelo curto abre a boca da infeliz a força, e no contato com a língua, o vômito jorrou no mesmo instante que o puto gozou.

E assim acaba a o conto que não quer acabar. Fica a critério de cada um interpretação escatológica do conto. Podemos extrair várias possíveis mensagens do texto. Por exemplo, uma puta gananciosa pode ser o seu pior inimigo. Ou, dedo no cu sempre é um golpe baixo, mesmo para uma prostituta. Ou ainda, às vezes é bom negar um copo d'água para um cliente com muito dinheiro...

Conto inacabado de um Natal morto

2010-12-30T14:50:00.000-02:00

O Arcano XIII do Tarot de Thoth

Enquanto o barman servia mais três doses de uma garrafa comprada de um whisky duvidoso (Jack Daniel's normalmente não tem esse gosto, mas a garrafa estava lacrada...), inicia o monólogo como que para uma platéia.

- Acompanha o meu raciocínio. Sabe o porquê este inferno de lugar vive cheio? A gente procura o não-nascer. A buceta é o caminho para aquilo que não devia ter acontecido. Todos querem voltar pro útero, onde não pensavam, não tinham que votar em político corrupto e menos se importar com a porra da família. Olhe para este lugar, pura decadência. Só ficaram as renegadas. Ora, puta não tem família? O que elas fazem aqui na ceia de Natal? Sim, irão ganhar perus sujos e fedidos. Restos de homens decrépitos que não tem outro lugar para estar nesta noite de morte. Natal não é nascimento, é a morte embrulhada com uma fita vermelha. E não podemos esquecer os caminhões da Coca-Cola. Até o Fernando Pessoa é a puta da Coca-Cola. Sempre somos a puta de alguém. Você é a minha puta agora. Escutando calado a minha indignação. Estou fodendo a sua orelha peluda com a minha língua áspera. E quer saber, nem eu sei o motivo da minha indignação. É apenas o vazio que perturba. Mas, se fosse algo cheio, também me importunaria. Talvez seja realmente a da minha consciência. Mas, acompanha o meu raciocínio. Não teria do que reclamar. Tenho a merda de uma cobertura num dos prédios mais caros da cidade, viajo para onde quero e quando quero a todo momento. Tenho tanto dinheiro que poderia comprar agora este lugar no débito ou crédito em qualquer um dos cartões que tenho na minha carteira. Quer ele de presente de Natal? É isto eu preciso pagar para minha puta da noite? Não vou te dar bosta alguma de presente. Nem se você tivesse o melhor boquete abaixo da linha do Equador. Sempre que falo em linha do Equador, lembro daquele episódio dos Simpons falando da força de Coriolis, aquele em que água da patente gira em direções diferentes. Sabe? Você não deve ter tido infância para assistir isto. Mas, é pura mentira. A água da privada gira em qualquer direção. Bullshit! Sabe, acho que o meu problema é que não gosto de pessoas. Todo mundo me dá asco em alguns meses. E olha que eu posso ser bem seletivo nas minhas escolhas. Engraçado, fazem alguns anos que passo o Natal aqui, alias, é o único dia que venho para esta pocilga. Nunca trepei com uma puta daqui. Sempre o mesmo ritual, uma garrafa, um copo limpo e o silêncio. Vejo todo ano as mesmas figuras. Aquela ali sentada de perna cruzada já foi bem mais gostosinha. No segundo ano que vim aqui, até pensei em passar os bagos nela. Não passou de um pensamento, uma paudurecência que mal passou de uma punheta. Olha, já que hoje foi um dia diferente, consegui conversar com alguém, desce uma garrafa do champagne mais caro daqui para cada pessoa que está conosco. Quatro putas. E uma pra você. Vou no banheiro e já volto. Mas, quando voltar, quero todos sorrindo, entendido? Quero te contar algo grande que aconteceu. Dois minutos e já volto.

O barman reúne as putas, conta da sorte delas em ganhar uma garrafa do champagne mais caro da casa, que dava mais ou menos umas três semanas de serviço da melhor puta do recinto. Que era para oferecer sorrisos e todos os agrados possíveis para o moço. Foi enfático em afirmar que pelo menos duas chupassem ele ali mesmo, e que outra fosse fazer uma massagem nos pés dele. afinal ele era o dono da casa hoje. Todas ficaram eufóricas com a sorte do Natal.

Porém, para infortúnio das rameiras e do barman, o homem escorrega e bate com a cabeça na pia. Não tem tempo nem de um último gemido de prazer. Algum tempo depois, três delas, como as Moiras, reprensentaram todo o contínuo da vida dele entre o nascimento e a morte. A puta restante desejou Feliz Natal ao barman com um beijo com gosto de L.A. Cereja.

Para a confecção deste conto foram usados os seguintes ingredientes:

O livro Estratégia de Lilith do autor Alex Antunes
A música People Are Strange da banda The Doors
A Dona Amery que comentou que o vizinho passou o Natal no puteiro
O DVD Throat Fuck da Buttman (entreterimento)

As Moiras por Strudwick

As vadias são as outras

2010-12-06T04:46:00.001-02:00

Não bastasse as quatro paredes
Ainda lhe faltava um teto
Para cobrir mentiras translúcidas
Com cheiro de Chanel n° 5

Oferecer o peito não é boa metáfora de acolhimento
Quiça, sinônimo de proximidade
Sim, tua arte é fraca
Teus versos nem profundidade têm

Quando a própria mãe adianta
"Olha, esta daqui não presta..."
Não se deve esperar menos
Do que aquilo que é jogado aos pássaros

Não valeu o tratamento de dama
Tão pouco, o de piranha rampeira
Algumas não merecem nem o suor derramado
Muito menos, o romper do gozo

Porém, fica a lição
Como os corações na beira d'água
Três ou quatro ondas, não resta mais nada
O que mar traz fácil e deixa na areia
Logo vem a chuva e carrega embora

Não gosto e talvez não venha mudar de ideia sobre o Bukowski
Mas, ele foi muito rico em oferecer uma frase pra ti
"They thought I had guts but they had it all wrong. I was only frightened of more important things."
Trágico ou cômico, ainda te restou um texto...

Boneca Quase-Assassina

Boneca atrasada

2010-11-30T21:59:00.005-02:00

Quinta-feita, 25 de março de 2010. Final da tarde. Mais um dia qualquer de outros tantos. Uma loira olha a estante de literatura estrangeira. Parece estar perdida. Fato que pouco tempo depois teria total certeza. Ponderava entre atender ela e continuar clicando o mouse em páginas aleatórias sobre livros. Ela parecia aflita por ajuda. Uma abordagem seca e direta. Não gosto de loiras, fato.

- Bem, posso lhe ajudar?

- Olá! Sim sim (grifo meu: odeio pessoas que mexem a cabeça para dizer sim ou não, pior ainda quando fazem o uso repetitivo dessas palavras).

- Procura algum livro específico? Pra você ou presente para alguém?

- Então, estou procurando um livro que não sei o nome e não sei o autor, só sei que tem uma bunda na capa.

- Ficou fácil, História do Olho do Bataille (ergo a mão e faço saltar o livro nos olhos dela... azuis).

- Nossa, como você adivinhou?!?! Você deve ser muito inteligente.

- Nem tanto. É um dos meus autores prediletos, junto com alguns outros do mesmo gênero. E não leio este tipo de literatura por ser inteligente, e sim porque gosto.

- Nossa, que legal!!! (nota mental: ela se surpreende muito fácil). Então, já leu este livro? É bom?

- Como falei, é um dos meus autores prediletos, junto com o Sade, o Pietroforte, e outros na mesma linha erótica e malvada.

- Nossa, como você é inteligente!!! (notal mental 2: agora é o momento exato de fazer valer os meus poderes paranormais e materializar uma ballgag para calar a boca dela...)

- Ter lido meia dúzia de livros sobre o assunto não me torna inteligente, e foi um acaso eu conhecer a capa do livro e você procurar o mesmo. Fiquei curioso com uma coisa, por que procura pelo livro do Bataille?

- Eu faço o curso de Psicologia e houve um comentário sobre o livro numa das aulas. Tive interesse e vim dar uma procurada, além de ter buscado um pouco disso na internet também.

- E como procurou na rede?

- Comecei a conversar com as pessoas em chat's e comunidades do Orkut. Sobre BDSM, mas não consegui achar ninguém aqui da região para conversar (nota mental 3: aonde está a câmera escondida? só pode ser pegadinha do Malandro!). Já ouviu falar disso?

- Por que tu acha que eu leio este tipo de literatura? (forço um sorriso debochado)

- Mentira!!! Nossa!!! Quero ser tua amiga!!! (os olhinhos azuis dela faíscam). Me passa o teu telefone? (oferecida)

- Não é bem assim, mocinha. Vai que você é uma psicopata, ainda mais estudando psicologia. (nota mental 4: flertei com ela, não vai terminar bem...)

- Ora, você é uma pessoa muito inteligente e deve ser muito interessante de conversar. (sei bem que tipo de conversa quer comigo, safadinha!!!)

- Vamos fazer assim, eu pego o teu fone e marcamos de tomar um café ou algo do gênero. Em breve deve ter um encontro do povo por aqui, quem sabe participa e te apresento.

- Existem outras pessoas? (a cara de espanto dela faz com que pareça estar descobrindo a vida inteligente num pedaço de queijo gorgonzola... juro que não é preconceito com as loiras, mas...)

- Sim, o pessoal senta em algum lugar e conversa sobre. Nada fantástico, apenas pessoas com interesses comuns.

- Puxa, que legal!!! Vou falar com o meu namorado e perguntar se ele não quer ir comigo também. (rá, tinha que ter um brinde junto...)

- E ele sabe que tem interesse nessas coisas? Não seja hipócrita em dizer que tua "pesquisa" tem caráter acadêmico.

- Bem, eu já tentei algumas coisas, mas não deu muito certo. Na verdade, ainda não sei bem o que quero pra mim. Estar com ele talvez seja cômodo, gosto dele, mas não tem aquele fogo. (ela faz uma carinha de triste, tenho vontade de botar no colo e dizer "vem aqui, eu te mostro o que é bom...")

- ...

- Está ficando tarde, tenho que ir.

- Ligo te avisando do encontro do pessoal assim que tiver. E o livro, não vai levar?

- Não não, hoje estou sem muito dinheiro. (ela nem perguntou o preço do livro...)

(Lapso de alguns dias)

- Alô, XXXXXXX (sim, não vou dar nome para a inocente). Como vai?

- Oi, Jonjon (que porra de intimidade que nunca dei pra ela estar usando?!?!?). Saudade de ti!!! Falei de ti para todo mundo, (sim, ela parece mesmo uma psicopata) de como é inteligente, e bonito. (pera aí, este elemento é novo no discurso dela...) Estou louca para o encontro do pessoal. (estar é muito diferente de ser? Cadê o meu medidor de insanos?)

- Olha, é justamente por isto que estou te ligando. Irá acontecer no sábado próximo, ali no Capitão Gourmet, na Trindade. Sabe onde fica?

- Não, mas se me explicar como chegar, eu apareço lá.

- Posso te dar um carona, se for o caso. Onde posso te pegar? (todas as segundas, terceiras e demais intenções presentes no sentido, na pergunta)

- Eu devo estar na casa do meu namorado. Ele já disse que não quer conhecer este povo estranho. Fica ali na Beira-mar Norte. É muito longe do local?

- Não, bem próximo. O pessoal vai estar lá às 20h, mas gostaria de conversar antes contigo.

- Ótimo!!! Assim, me fala um pouco sobre as pessoas e podemos nos conhecer melhor. No outro dia queria te perguntar tanta coisa, mas tive que ir embora. Mas, ando pensando muito em ti. (safadinha!!!)

- Combinado então.

(Lapso de mais alguns dias)

- Escuta, estou saindo de casa agora. Em 15 minutos estou na Beira-mar. Onde te pego? (sim, ainda com a piadinha infame)

- Vou me atrasar um pouco, ainda não estou na casa dele. (como assim? além de se atrasar, ainda vai passar na casa do futuro corno? hora de ponderar em abortar o plano)

- Olha, se ficar ruim, pode ir outro dia. Conversamos também outra hora.

- Não, não e não. Quero muito ir. O puto do meu namorado que resolveu ficar com ciúmes. É um tapado. Vou só dizer algumas palavras para ele e pode me buscar às 19h, ali na frente do Mac. (agora, ela pensa que eu sou taxi... vai custar bem caro, se vai!!!)

- Odeio esperar, mocinha. Vai ter que pagar uma prenda. (mostrando os dentes)

- Desculpa, faço o que quiser. (ela não tem a mínima noção do que acaba de falar)

- Dada a tua afirmação, vou pensar em como te castigar.

- Jonjon é malvado!!! (nem imagina como...)

(vou para o lugar combinado e aguardo tramando...)

Ela aparece. Namorado à tiracolo. Numa bicicleta e sem camisa. Depois ela não sabe o porquê de não ter interesse sexual nele. Um beijo para marcar a presa. Beijo de Judas.

- Sabe que está atrasada mais de 15 minutos, mocinha. Já estava indo embora. (faço cara de malvado e olho para ela)

- Puxa, mil desculpas. Faço qualquer coisa para me desculpar. (ideia fixa dela em fazer o que eu mandar... bom)

- Vai voltar para a casa dele depois? Espero que ele não se importe em ter o gosto de outro... (ela faz uma cara de espanto como se não soubesse das minhas intenções)

- Não sei o que dizer...

- Não diga nada. Até o final da noite, sou eu quem manda.

O povo ao redor da mesa é o mesmo. Ela é a exótica. Fica pasma e encantada com a maioria das coisas que são faladas. Mocinha ingênua. As devidas despedidas, levo ela para um lugar mais calmo.

- Bem, a mocinha comentou que gostaria de ter uma vida com mais aventuras. Hoje sou a tua aventura.

Nisto, aponto para minha braguilha. Ela sabe o que deve fazer. Mantêm o ar cândido, mas, vejo o fogo crescer nos seus olhos, apesar da baixa luz. Passo a mão nos cabelos dela, hesita um tanto. Mais firmeza e ela logo se entrega. Esfrego a cabeça dela na calça sobre o meu sexo. Reluta, finge não querer. Depois de algum tempo neste movimento obtuso, abre vorazmente qualquer coisa entre meu sexo e ela, e me engole por inteiro. Não imaginava que uma boca tão pequena como aquela, conseguiria fazer algo tão profundo. Ávida e sedenta, quase arranca meu gozo em alguns momentos.

- Calma, mocinha. Não é para arrancar ele fora, não é teu e não tem apenas esta função. Está toda babada. Gosto disto. Bem, por ter sido muito irresponsável com as horas, hoje vai ficar sem qualquer outro prazer, além de me servir de prazer. Agora, pode me consumir.

Com mais gana ainda, suga qualquer seiva possível do meu falo. Não deixo ela se limpar. Terá que ficar suja até chegar onde deve ir.

- Então, para a casa dele ou a tua casa?

- Não posso me limpar mesmo? (ela ainda tem dúvida do que eu disse)

- A pergunta quem fez fui eu. Para onde?

- Pode me levar para casa, por favor.

- Hoje foi só um pedaço do que tenho em mente. É bom largar daquele que tu chama de namorado. Ele não te dá o que merece e muito menos o que precisa.

- Vou fazer isso o mais rápido possível. Quero ser tua.

Qualquer semelhança com a Boneca Polly é mera coincidência

Não mais

2010-11-08T01:20:00.000-02:00

Não vou mais brincar de amar
Muito menos me perder noutros braços
Deixei de acreditar que alguém conseguisse achar o caminho do meu coração
De tanto baterem nele, descobriu que sua proteção era o silêncio
"Não vou deixar que me ouçam bater... "
Mas, ele não sabe resistir a sorrisos
É o seu defeito mortal

Sobre a morte e os morreres, meu amor foi natimorto

A arte de roubar sorrisos

2010-10-22T02:18:00.001-02:00

Faz algum tempo que volta e meia solto a seguinte fala: "O que importa é roubar sorrisos...". De fato, não é a essência do furtar ou o resplendor de um belo sorriso que compõe o centro dessa frase tão simples e pueril. É no breve desprendimento o âmago do dito.

Mesmo que não goste de mim, gostei muito de roubar teu sorriso.

Você já tem tantas poemas e canções, que mais um pode parecer banal. Porém, digo, te esconde em meus braços, que eu te protejo do mundo. Não quero apenas amigo, ou quem sabe, amante. Quero tudo que pode me oferecer, pois não me contento com pouco. Talvez, um tanto afoito, mas, não menos consciente.

Espanta os teus fantasmas, que não precisa mais de terror nas tuas histórias.

Quero você do meu lado, ou isto ainda não ficou bem claro?

Breviário Obsceno II

2010-09-23T10:19:00.000-03:00

Um breve parênteses antes do Breviário... Esta continuação que segue abaixo não é apenas de minha autoria. É um texto de 4 mãos e outras muitas partes. Obrigado Mariana, aonde você estiver. Ci vediamo...

Isso não é uma gag!

Arrasto a pequena vênus alguns quarteirões até minha singela alcova. A bruxa, que outrora se chamava sacerdotisa, agora também posso chamar de matreira, esperava impecável como nunca antes seu (eu) dono das vontades. Ela se surpreende com a pequena vênus careca e toda furada. Sabia de longe que aquele não era o meu tipo de mulher. Pequena, franzina e de traços apagados, era a antítese dos meus desejos, era a antinomia do corpo opulento que minha (ela) companheira ideal.

- É essa daí a que tu trazes para casa?

Ergui o braço e com as costas da mão direita, como um maestro demonstrando um fortíssimo que rompe o silêncio, o tapa seco fez brotar o sangue do canto da boca da bruxa.

- Minhas orientações não parecem ter sido claras quanto a hospitalidade que tem que tratar nossa convidada. O tom de voz não é esse e muito menos a frase de boas vindas. Beije cordialmente nossa convidada, ela tem um presente para você.

Entre fluidos brancos e rubros, um beijo doce quase aplaca a pungência dos olhares.

Aquela mistura de líquidos, me fez querer sentir o sabor em junção com as salivas de dois seres tão desavindos. Não hesitei, já que um desses mesmos líquidos, era meu e os outros seriam, por consequência.

A bruxa, no meio do ato, fez-se de rogada, já que em seu âmago sentira que não era única, mesmo eu tendo esclarecido que nunca seria.

- Deixarei vocês a sós. Não vejo o porquê de continuar com isso, já que conheço o gosto de cada gota do seu sêmen.

- Você não tem opção, minha querida tunante. Escondeu as cartas que esta desusada criatura remeteu a mim.

Após enlaçar seus cabelos e apertá-la contra a parede, ela me fitava vociferando por dentro ao sentir meu hálito sedento por sua redenção. E a vadia, num ato de motejo, ousou cuspir em nossa convidada, que por sua vez, apenas abriu a boca gracejamente, sorvendo tantos fluídos ali contidos.

- Não vejo outra alternativa a não ser imobilizar-te, minha cara puta funesta.

- Não hei de titubear, calhorda. Mas saiba que é contragosto que lhe servirei por esta ou pelas possíveis outras noites que quiçá, esta energúmena ficará por aqui, em nossa morada.

- Vejo que terei de providenciar duas mordaças.

A estranha figura estava a observar, aproximou-se como num desmedido feito de remoque, dirigindo-se a ela, comprimida na parede e sem que eu pudesse dar tempo fosse para impedir, fosse para permitir, mergulhou sua pequena e magra mão por debaixo do vestido de veludo escarlate da bruxa, presa por minhas fortes mãos na parede.

- Não a conceda que faça isso comigo - suplicou a mim, quase lacrimejando.

- Bem sabes que esse seu quase lacrimejar me deixa mais excitado, rameira.

Alcançando as cordas, amarrei seus braços para cima de sua cabeça e pendurei-a num gancho, sem tirar seus pés de salto do chão, também atados, porém, bem separados.

- Ficarás assim por ocultar cartas alheias, pelo tempo que eu achar necessário.

A pequena, não parava de tocá-la, parecia encantada com sua boceta, que mesmo em oposição, gotejava arrebatada.

- Permite que eu a deguste, Senhor?

Empurrando sua cabeça em direção aquilo que já estava em sua frente, deixei-a sentir o gosto de minha bruxa.

Meu falo intumescia e de súbito, meti entre os lábios da pequena e a boceta de minha bruxa, que se contorcia a espera de um beijo meu. E o teve, mas não sem uma mordida que me fez sentir o sabor que eu tanto gostava nela.

- Percebo que estás sucumbindo de desejos. Quer me pedir algo? Vejo que estás um tanto afoita...

- Solte-me que te mostrarei o que quero.

Soltando uma gargalhada nociva, arranquei a pequena putinha de entre suas pernas e rasguei seus trajes, gentilmente sobrepostos para mim.

- Havia me dito que precisava sentir minha fúria e toda minha gana de homem rompendo essa sua vidinha sem sentido e sem gosto. Se é gosto que tu queres, ajoelha-te e abra a boca, cadela!

Obedecendo-me prontamente, apontei meu falo urinoso e fez-se um jato forte e quente na sua face.

A bruxa, sem ter outra escolha, assistia ao "espetáculo" e suas expressões eram daquelas de fazer pena, pr'aqueles que sentem isso.

Em meio a odores e confluências, a pequena puta se desfaz no mesmo instante de refeita. Tão bizarra e tão úmida, tão entregue as ditas fealdades sobrepujadas de nós, humanos.

Abro um parêntese em minha cabeça no meio de tal ato para extrair alguma conclusão de minhas teses. Tese esta, que se instaura em breves artigos antimorais. Noto que não existe praticamente nada considerado de bom grado quando se trata de moralidade. Não há como controlar uma ereção (não que isso fosse minha vontade) ao ver um ser trôpego de desejos aos meus pés, implorando por mais desonras.

Fui pego de surpresa pelo olhar da bruxa, que nada tinha de titubeante, desatinamente certeiro ao invadir meus pensamentos. Cretina mulher que por vezes não se deixava surpreender pelos mesmos!

Ter alguém ali, servida como um cordeiro que não resiste aos desalinhos ocasionados pelo fato de ser presa, me deixava um tanto mordaz. Contudo, a bruxa que estava ali, privada de movimentos, me fazia sentir um menear subconsciente, que sintonizava com o que ela sabia que era meu ponto brando, sem nunca ter dito a ela. Na verdade, eu mesmo nunca conseguirei expor em palavras.

Uma olhadela que inspirava como um açoite para a putinha que se rastejava às minhas solas, fez com que ela se debruçasse no vão entre minha razão e a minha sagacidade de macho, amedrontando-a.

- Ponha-se de pé. Quantas perfurações há nesse corpo! Vamos, arranque esse do mamilo esquerdo.

- Não posso fazer isso!

- Pode fazer sim, isso é uma ordem!

- Não consigo, doerá mais do que quando furei.

- Dor? Você tem medo de dor? Rá!

Com um alicate em mãos, puxo de uma só fez aquela argola pendurada em seu peito, que se perde no chão em meio ao sangue da garota. Lágrimas e mais lágrimas, não me comovem. Encosto aquele corpo magro num lugar apoiável e constato a falta de lubrificação.

- Vá, sente-se e arraste-se naquela poça e volte aqui. Não ouse dizer qualquer palavra.

Submissamente cabisbaixa, apoia-se, e me oferece um rabo carmim.

Amor-perfeito

2010-08-13T09:03:00.000-03:00

Nem todo amor é uma flor
Pois todas as flores são belas
Mesmo com espinhos e galhos
Ou secas sobre rios de lágrimas

E nem toda flor é amor-perfeito
Pois há os que gostam de rosas
Lírios, gérberas ou jasmins

Porém o meu amor é uma flor
E não é uma flor roxa(claro que é)
Que nasce no coração de um trouxa

Meu amor é uma flor de amor-perfeito
Pequena e doce que floresce
Numa bela manhã fria de inverno

31/01/06

Morte do Pierrot

2010-07-30T06:24:00.016-03:00

Claro que não vale o esforço de ir a Grécia e revolver o túmulo perdido de Crátilo. Isso de nada resolveria a contenda sobre a essência das coisas e seus nomes. Poderia se chamar Tereza, aquela que o Jorge Ben Jor tanto procurava ou a moça que Tomas vela o sono em Insustentável Leveza do Ser. Poderia se chamar Cristina, quase messiânica, tão esperada para salvar os pobres de coração. Ou até mesmo se chamar Augusta, pois se até a bandeira tem no seu hino "salve o símbolo augusto da paz", por que o meu conto não pode ter um elemento máximo?

Logo, divagações de lado, vamos ao nosso mainstream. A nossa messalina de hoje será chamada, genericamente, de Colombina. Nem está perto do natal e venho com essa alegoria tão ilustre, presente nas marchinhas de diversos carnavais. Pois, o carnaval não acaba na quarta-feira, e de cinzas, todos somos imundos. Mas, por quê?

A estória de mais uma déspota, mais uma Wanda, aqui, Colombina. Na versão moderna, não existe apenas um Arlequim, mas toda uma horda deles. A mulher inteligente é aquela que não corta os vínculos com aqueles que lhe são útil, mantendo uma pequena anel de homens a sua volta. Como numa ciranda, em que ela fosse o ponto central, onde cada desejo desses Arlequins é uma força centrífuga que escoa para ela. E que o controle dela sobre cada um é uma força tem direção contrária e totalmente maior (maldita centrípeda).

Uma vez, algo raro cruza o caminho da Colombina. Pierrot, quase como o Dodô, havia sumido do mapa do IBGE. Ninguém mais gosta da forma ingênua como ele. É o palhaço triste, que aprendeu a rir dos seus infortúnios Um certo "pseudo-poeta" disse: "Triste agouro calado/ Aquele que pinta uma lágrima na face/ Porque sabe que sempre botaram/ No meu circo, o palhaço sou eu". Talvez ele fosse um projeto de Pierrot, ou quem sabe um adormecido.

Depois de negar tanto para si mesmo, o Pierrot decidiu que abriria seu coração mais uma vez para a Colombina. Não aquela mesma Colombina, mas é aquele tipo de mulher, inteligênte e astuta, que o bendito gosta de dedicar seus quereres.

Idas e vindas, cada dia o Pierrot tentava sufocar mais a Colombina dentro do seu peito. Não queria que ela tomasse conta do seu âmago, das suas vontades. Pierrot é sem medida, viceral e auto-destrutivo. Tolo Pierrot... Acho que ele nunca foi num baile de carnaval e escutou que a Colombina sempre acaba nos braços do infinito Arlequim.

O Pierrot puxa do bolso uma carta do Tarot de Marselha, e mais uma vez O Louco dá o seu caminho aos passos do eterno viajante. É o Arcano Maior Zero. É o cão que late para salvar do precipício. É a beleza que serve de embuste para a natureza. Moral história: cuidado com as borboletas, o abismo sempre está próximo.

Como deixar viver o pobre Pierrot? Ele, agoniza mas não morre, porém, ninguém lhe socorre. Suspiros, não existe algo depois do derradeiro. O jeito mais humano é o sacrifício, como quando um cavalo quebra a perna. Pierrot de coração doente, não tem jeito. É totalmente demente.

O triângulo Arlequim, Colombina e Pierrot é mote antigo, quase tão imemorável quanto o próprio desejo, quanto o próprio sexo. Mas, a Colombina é sempre soberana no seu território.

Resta saber se a morte do Pierrot será um suplício pela sua ingenuidade ou se foi apenas pura perfídia da mulher-inteligente.

Noutro dia, achava que precisava apenas de beijos e abraços. Hoje sabe que não basta mais apenas o amor. É preciso dar ao corpo o fogo que ele necessita.

O que importa é roubar sorrisos. Pobre palhaço...

Breviário Obsceno I

2010-07-15T01:25:00.002-03:00

Acho eu que a maioria das pessoas saudáveis tem um pequeno (talvez, nem tanto) conjunto de seres que tem morada íntima nos nossos desejos mais ímpios. Seja aquela professora que nunca deixou de fazer parte das horas de masturbação na recente adolescência ou aquela atriz que povoa os nossos sonhos polutosos. Enfim, cada qual tem sua lista de obscenidades diretamente ligada a personagens de um micro-universo anacrônico, no qual elementos da realidade são apenas adereços e tudo parece fazer parte de um filme pornô dirigido pelo David Lynch ou Tarantino.

Vou começar meu pequeno Breviário Obsceno com duas "musas" distantes, mas não menos presentes nas minhas fantasias. Como fatos da realidade podem estar salpicados nos meus desejos, não posso dar nome as inocentes, mas, devidas características trarão elas a tona.

Pequena vênus amordaçada e Voluptuosa empalada

A pequena vênus, quase steampunk, careca e cheia de perfurações no corpo me seguia mais uma vez na volta do trabalho. Nunca puxava assunto, apenas me seguia na distância curta de alguns passos. Praticamente, uma cadela de guarda. Ficava um tanto assustado no começo, mas, nada próximo de um metro e meio podia fazer medo em mim. Acabei achando agradável a fiel companhia no caminho do nascer dos novos dias. Sempre ia para cama, quando o resto do mundo se levantava.
Em casa, mais uma vez, minha sacerdotisa. Cheia de magias e rituais. Bruxa nova da velha escola. Conhecimento sempre me atraiu, mas, nela tinha todos os desejos e possibilidades condensados num corpo voluptuoso e sedento por luxúria. Não cansava de descobrir novas facetas nela, enfim, alimentava uma paixão que me consumia por inteiro.
Na cama quente, como um gato que salta sobre a presa, voei no por trás dela e cravei meus dentes na pele branca que tanto adorava ver manchada de vermelho. Ela adorava quando sentia o gosto do seu sangue na minha boca e não poupava agrados para ela. Tolamente apaixonados, isso sim.
Feitas as devidas honras da minha chegada, uma sessão de lambidas, a alva felina brindava o meu corpo, introduzi um assunto que um tanto me instigava.
- Sabe aquela pequena que vive a me seguir no caminho para casa? Irá se deitar conosco amanhã. Talvez seja nossa hospede ou escrava por algum tempo. Tenho certa admiração pela dedicação silenciosa que tem por mim. Amanhã esteja preparada com traje de gala. O final de semana será longo.
- Mas, assim do nada? Ela nunca te dirigiu uma palavra e joga ela assim no nosso leito? Não te sou mais suficiente? Por acaso não te agrada mais o meu corpo? Posso ir embora se quiser e você ficar a só com ela. Além disso, não sei se suporto ver outra pessoa ter a tua atenção além de mim...
- Tola e ciumenta! Bem por isso é que ela vai se deitar conosco. Tudo o que não tem movimento, não presta para mim. Sou muito feliz com a tua companhia e teu zelo por mim, mas, não gosto de tempos de paz. Sou homem da guerra e apenas a destruição da movimento a minha alma. Só te libertando desse apego monogâmico da minha posse para realmente usufrir da verdadeira luxúria.
- Vejo que não tenho opção...
- Algum dia teve outra opção comigo se não a de ir embora?
- Odeio como me convence com a tua maldita lógica!
- Odeia nada... Tudo embuste para ver se sinto pena de ti. Como disse, é uma tola mesmo que vive a me testar. O que é teu, tá guardado... Uma indicação importante para amanhã. Não pode de maneira alguma estragar a visita da pequena vênus. Isso inclui não envenenar ela ou inviabilizar a consciência dela. Terminantemente proibida de usar qualquer tipo de magia contra ela. Espero que não reste dúvidas sobre ela ser benvinda aqui o tempo que eu determinar.
- Tu é um filho da puta mesmo... Prevê cada movimento meu. E ainda depois vem me chamar de bruxa... Só pode ler a minha cabeça e eu nem notar.
- Quem te viu e quem te vê... Era uma dama que não ousava falar palavras de baixo calão, e agora até sabe me xingar. Como sou uma má influência. Pobre menina que vira piranha...
- Abusado! A merda disso tudo é que sou totalmente dependente de você. Alias, eu era uma mulher que nunca precisou de um homem para se sentir inteira. Contigo, parece que sou tão pequena e desamparada. Maldito és tu que me tens por inteiro, maldito!
- Amém! Agora, deixa eu dormir que a noite próxima vai ser longa...

Levantei um tanto mais cedo, nem era noite ainda. Fui de costume para o meu pub/café/livraria/sebo. Decidi fechar um pouco mais cedo devido os fatos seguintes. Sabia exatamente onde a pequena me esperava e tomei o lugar dela antes que chegasse. Coloquei um sobretudo negro que me camuflou ainda mais no ambiente escuro. Uma abordagem sorrateira tirou um curto grito da pequena... Então, corto o silêncio que confunde nossos olhares.

- Sei exatamente o que quer comigo. Você veio especialmente bonita prevendo que hoje a noite não será apenas me seguindo até minha casa. Hoje, você entra comigo e conhecer a minha alcova...
- Tua "mulher" ligou para mim e pediu que eu estivesse preparada para você.
- Como ela te ligou se nunca nos falamos?
- Deixei algumas cartas embaixo da tua porta. Sempre com referências minhas e declarando minhas vontades de ser tua. Você não lembra de mim, mas te conheço a um bom tempo. Vendeu para mim o maior tesouro que tenho hoje. Um livro que mudou a minha vida e a minha visão de mundo. Lembro exatamente o dia em que pedi um romance água-com-açucar e me deu A vênus das peles e olhou fundo nos meus olhos e disse "Se pretende ter emoções fortes, leia esse livro...". Aquilo me marcou profundamente. Nunca ninguém tinha me oferecido algo parecido. Mesmo não sendo você o autor do livro, cada palavra dele era dita com a tua voz na minha cabeça. Li o livro umas 5 vezes seguidas só para a tua voz não parasse de ecoar na minha cabeça... Foi doentia a forma como entrou em mim e me corroeu inteira. Mas, hoje vejo que não tenho outra opção além de ser tua...
- Adolescente apaixonada pelo Edward do Crepúsculo, sabe o que quer dizer "ser tua"?
- Acha que sou estúpida de chegar perto de alguém como você e não saber isso?
- Calma, pequena Sininho. Deixa eu ligar os pontinhos e ver se entendi. Faz algum tempo que declara que quer ser minha em cartas deixadas embaixo da minha porta, porém nunca li nenhuma delas. Acho que a minha bruxa anda escondendo elas de mim. Bem, agora ela conseguiu me deixar furioso. E se queria comunicar isso para mim, por que nunca entregou ela nas minhas mãos? Acha que precisa ter apenas os olhos baixos para servir? Se não olhar para frente também nunca vai conseguir alguém que te respeite-abusando. Bem, como a situação já foi previamente estabelecida, até mesmo pela bruxa manipuladora que tenho em casa, não me resta outra opção que não seja a te oferecer repouso.
- Apenas isso?
- Perdi o tesão...
- Não creio!
- ...
- Não me quer? Não me acha atraente? Sei que sou um tanto exótica assim careca, com meus diversos piercing's, e te seguindo assim tão insanamente durante tanto tempo sem trocar palavra alguma contigo. Por favor... Preciso de você. Preciso sentir tua fúria e toda a tua gana de homem rompendo minha vida sem sentido e sem gosto. Você me mostrou um mundo diferente e agora me priva de usufrir dele? Isso é muito injusto...
- Você fala demais para uma mocinha que era tão calada. Acho que uma mordaça vai te cair um bocado bem...

Nesse momento, meu sexo lateja no contato da pequena mão a roçar a calça jeans mais do que rota. Sou obrigado pelos meus desejos a abrir a calça e expor o falo para a degustação pública. Ela experimenta meu gosto suado e forte de mais uma noite de trabalho e nem se aflinge. O apetite dela me assusta. Tão pequena e tão explosiva. Após algumas golfadas, a pequena putinha arranca um gozo breve e pastoso. Ela prontamente exibe o conteúdo da boca para mim esperando aprovação para engolir, mas logo respondo.

- Não cuspa e nem engula. Segure na boca. Isso vai manter a tua boca calada. Quando chegar a minha casa irá beijar a bruxa e dar minha seiva para ela.

Ela simplesmente responde "Urrum" guturalmente.

The dot i

2010-07-04T02:46:00.001-03:00

Das infinitas línguas que falamos, nenhuma delas é capaz expressar o que queremos de fato comunicar. Por exemplo, como descrever aquele sentimento de total previsibilidade das pessoas em relação ao prazer? Não me julgo capaz de concatenar, nem com versos dodecassílabos, nas gaiolas chamadas palavras, algum sentido para esse particular sentir.
O lugar onde vivem as palavras é um conjunto vazio, em que todas são desprovidas de significado. Nesse léxicus universalis, onde cada significante é uma massa sem forma, cheia de buracos desprovidos de borda, todos os nomes são iguais e diferentes ao mesmo tempo. O significado é único: não o ter.
Ando pseudo-filósofo demais, causa tal fornecida por uma sweet little Joanna.

Lembrando que nem tudo pode ser traduzido, me caiu esta frase no colo

"Un baiser c'est le point sur la 'i' du mot aimer."

Um velho deitado... sempre com novo significado. Até tu, Freud?

Síncope do samba (a) três

2010-06-20T19:43:00.000-03:00

Mais uma vez Lúcia sente algo úmido entre as coxas. Sinestesia daquele maldito cheiro que a tirava do sério. Aquele perfume tinha cor, passava de 1,80 m e calçava sempre sapatos muito bem engraxados. Nem Grenouille saberia descrever tão bem um simples aroma.

A mesma mesa, o meio sorriso e o café expresso puro. Era o ritual dele, em que ela fazia questão de participar. Após algumas semanas, até aprenderá o seu nome. Lúcia, nunca ela gostara tanto de ouvir seu nome. Mas algo a incomodava na figura dele.

Bonito, alguns cabelos brancos e nenhum anel no dedo. Ou era um solteiro convicto, o que pra ela pouco importava, ou não gostava de mulheres. De tempos em tempos trazia algum novo "garoto" para sentar a mesa. Sempre mais novos. Queria ela sentar a mesa e lhe fazer perguntas.

Porém, as perguntas pouco importariam pra calar o seu desejo. Queria apenas ele, por inteiro e vibrando. Cada vez mais forte, ela já traçava um plano para uma abordagem certeira, que sabia muito bem nunca executar.

Ele levanta e arrasta seu mancebo em direção ao lavabo. Momento perfeito para ela descobrir tudo sobre ele. Ousados, entram aos beijos no comodo vazio aquela hora do dia. A calça dele logo fica nos joelhos enquanto o membro golpeia a face do rebento.

Lúcia totalmente sem luz, rompe a porta e o seu pudor. Aquela felação febril só abriu as portas da sua percepção. Ambos girando numa espiral de prazer, nem percebem ela sentar na pia gelada e se masturbar freneticamente inúmeras vezes.

Após um jato fundo, escuta um gemido que não o seu. Recobra os sentidos despidos de volúpia do pós-gozo. Observa que estam sozinhos no ambiente. Mas, logo a frente, na pia encontra um crachá com o nome Lúcia.

Ela corre pela porta dos fundos sem dar nenhuma satisfação pra alguém. Amanhã pede as contas e arranja outro trabalho. Tem medo dos desejos que não consegue controlar, principalmente os seus.

Texto originalmente publicado em doisespelhosnumacena no dia 16 de julho de 2009

Agora, com GPS

2010-06-15T01:18:00.001-03:00

Tenho um sério problema com localização. Andar por uma rua que não conheço e voltar por ela apenas dando meia-volta, é dar uma volta completa num lugar totalmente exótico, é puro caos para mim. Quer ver pavor tenho de estacionamento de shopping centre. Já tive a extrema capacidade de pagar o estacionamento, perder o tempo de limite para a saída e ter que voltar no guichê e explicar a triste história de "esqueci onde está o meu carro". Para os perdidos, a humanidade criou o GPS. E não me venha com a piadinha "Garota de Programa Special" (reparem na classe do Special). Todo homem tem um tanto de desbravador e precisa navegar por mares nunca d'antes navegados (nem que seja atrevessar a ponte e conhecer a Palhoça da forma mais rústica numa enchente qualquer). Querendo ou não é a necessidade de expandir seu micro-império e aumentar seus domínios. Divide et impera. Convencido de que precisava não me perder mais, troquei meu celular velho por um modelo novo com GPS, pela bagatela de R$ 1,00 (claro, tem toda a amortização no valor no plano de fidelização com a operadora, mas, não compro mais nem uma Coca de garrafa por 1 pila...). Agora, não estou mais perdido... e agora, para onde vou?
Num causo anterior, numa das navegações sem bússola, uma ida a "Plumenau", dei tanta volta para me achar numa cidade tão pequena, que quase perdi uma noite bem agradável de descobertas e sexo. Vide Trança Vermelha.
Não sei fazer grandes explanações sem falar de sexo. Vamos ao mote principal então, deu de rodeio.
Pois então, a moça da trança vermelha. Pensei que não ia dar em mais nada (literalmente). Não sei, tenho tido um bocado de impressões erradas sobre os assuntos mais diversos (nota mental: quando tiver impressão de algo, pense que o contrário é totalmente válido e tem grande probabilidade de ser a impressão correta). O texto cheio de parênteses... talvez mais parênteses do que texto (talvez esteja num momento de muitas reflexões e se minha vida fosse uma história em quadrinhos, os dialógos, quase todos, seriam de frases monossilábicas e de muitos "balõezinho" de pensamento, muitos). Enfim, pensar menos, bemmm menos...
Voltanto, tive uma impressão errada sobre os quereres, e nada que algumas palavras e um pouco de tesão não fizessem os corpos se chocarem novamente. E que belo choque...

Ir desarmado e livre de pudores é a melhor roupa para se vestir para um bom sexo. Fui sem esperar muita coisa. Ambos estavam putos da vida com os seus afetos alheios. Uma noite merecida de prazer era o veneno-remédio necessário para os males do coração.
A pequena diaba estava impecável. Assim que me viu, roubou um beijo quase tímido e abriu um sorriso. Gostei da maneira que me olhou, mostrou que tinha desejo em poucos gestos. Muito prática, muito...
Após algumas voltas, cervejas e encontramos o Vis-à-vis. Lugar acolhedor, muito bem organizado e clean. Quando eu crescer, quero um quarto daquele para mim.
Algumas encoxadas, beijos aqui e ali, a coisa foi esquentando e parecia que a coisa já acontecia a muito. O choque do "corpo estranho" não existia mais. Língua ágil, como uma gata arisca, mordeu e arranhou sem abanar o rabinho (ainda).
Abrimos mais uma cerveja, fofocas em dia e deu de conversa.
Peguei ela pelos cabelos e aproximei do meu sexo. Curto e grosso, sem outros interlúdios. No fundo dos olhos é onde reside a danação. É no ato egoísta de um bom boquete que o homem representa a soberba do falo. Nada mais justifica um fato simples ser o mote de tantos desejos. E há os que digam que uma chupada não é sexo...

Passado o movimento pré-introdutório, parei, olhei os trajes da mocinha bem corpotada, e vi que um registro era necessário. Click... vira, click, click...
A simplicidade dos gestos explica mais do que as vontades, explica principalmente as necessidades. Destas, não podemos fugir. Um tapa, um apertão, um falar baixo de uma putaria qualquer grudado no ouvido ou até mesmo um abraço, nada disso pode ser representado por palavras. Todos os poetas são frustrados porque a palavra nunca atinge o sentido completo do sentir, nunca.
Momento cíclico: o banho. É pura cachorrisse, mas, depois de um certo banho que ganhei, fiquei melancólico com o banhar.
Outro sinal estranho: Ela estava com um perfume que eu conhecia, sabia que cheiro era mas demorei a associar a pessoa. Foi um sinal de mudança.
Resumindo (ou não): Quando novamente?

Menos um

2010-04-18T16:21:00.001-03:00

Hoje não tenho "Unbirthday Party" para mim. Menos um que vai, talvez outro que vem. Definitivamente, não gosto dele. Talvez seja por conta das esperanças perdidas ou das realidades adquiridas, talvez, Peter Pan. Nunca, tudo, nada ou sempre, isto é o que aprendi a não-dizer ou "despronunciar".

Sem muitas palavras...

Marcas de sangue

2010-03-29T01:00:00.012-03:00

Num canto o gramofone do tipo "colecionador-ultra-luxo", um B-side com "Is you is or is you ain't my baby?" canta uma melodia lenta que faz o tempo diminuir o seu fluxo. Uma luz, vermelha e simples, indica o que um dia talvez foi chamado de cama. O ambiente era requintado, algo próximo a um quarto-ateliê, com uma bela janela opulenta, aberta, que banhava tudo com o aroma das damas-da-noite. Em oposição ao leve rasgar da agulha no disco de 78 rotações, uma respiração sinaliza um manequim-arfante. Entre o sono e a exaustão, aquilo que era um corpo, era mantido com os joelhos ao solo, pés amarrados um tanto suspensos e a mãos erguidas por cordas atreladas n'algumas argolas e roldanas. Realmente, era um desnudado manequim imóvel. Passava pouco da hora grande, quando da porta que dava acesso ao cômodo, um vulto entra pisando forte, rompendo todos os compassos da música, inclusive os passados. Com um copo d´água na mão, ergue suave a cabeça da moça, um gole ou dois, o resto todo voa na cara. O tapa sempre parece ter mais pressão com a pele úmida. Tem que molhar o couro para poder esticar, é assim que funciona. Olhos profundos extremamente borrados, com eles, encontra as botas. "Sempre de olho nelas", ele sempre repetia. Talvez por vaidade, ou por pura maldade, ela só conhecia os olhos dele na luz o dia. Num quadro-bancada, cada instrumento tinha seu lugar marcado pelo contorno próprio. Uma oficina de tortura ou um laboratório de prazeres, tanto faz...

Ele pega um chicote bem equilibrado. Um cat o' nine tails feito sob medida para a sua mão. Não seria a primeira seqüência de lambidas que "le petit chat" faria na noite. Liga um pequeno holofote direcionado as costas dela. Outra luz estroboscópica pisca na direção que aponta o rosto dela. O novo ritmo é de 17 batidas/piscadas/chibatadas por minuto (aqui podemos usar o termo homônimo BPM). Ele gostava de quadrados... 17 minutos de 17 batidas... 289 é um número bonito para o final da noite. Alguns fios de sangue tingem as caldas, assim como o fim das costas da pequena vênus que é massacrada. Roldanas soltas, ela se joga aos pés dele. Lambe vorazmente suas botas, como se daquilo dependesse sua vida. Apenas um tapa é dado com as costas da mão e um comando "Quieta!" cessa a ovação. Ele arrasta ela pelos cabelos no piso de madeira bem encerado. Beirada da cama, mão cobrindo os próprios olhos, ela sabia mais do que ninguém o que devia esperar. Ela tinha que salivar e sufocar avidamente com o membro no fundo da sua garganta para saciar a gana dele. Quase meia hora depois, e praticamente desidratada, ele prolonga a noite sinalizando que deve ela ficar de quatro. Sem a mínima delicadeza, o membro já habita o fundo das entranhas dela. Com um ritmo convulsivo, não demora tanto que o gozo venha forte em jatos longos e quentes. Ele tira o membro e instrui que ela deixe toda a sua seiva escorrer numa exótica comadre transparente.

"Deixe escorrer tudo... não quero desperdício", assim comenta.

Parece satisfeito com a situação, ela exausta. Ergue a comadre e a dá de beber. Logo em seguida, ainda como o pau inflado,

pega nas bochecas dela e arregaça a boca, e urina no rosto dela deixando o resto escorrer lentamente para a comadre. Terminado o fluxo, em torno de meio litro, ergue a comadre-urinol e lava todo o seu cabelo com o líquido amarelo-cítrico. Há um corpo estendido no chão, marcas de sangue tingem o lugar como um sacrifício para deuses. Então, ele surge na porta e diz:

"Vá se lavar, o jantar está quase pronto... Tinto ou branco?"

P.s.: Sinto o cheiro de fumaça no ar...

Parco

2010-01-26T01:25:00.000-02:00

se porventura lembrar do gosto ácido de meus lábios

não esqueça da dor que te causei

das noites turvas que perdestes a vagar em sonhos

ou do desalento que joguei em teus braços

aquele fardo velho onde guardamos sentimentos, também coração,

é prova contrária de que existe verdade

hipótese e tese em simbiose

ou apenas memórias rotundas fustigadas de desejo

para calar a loucura anunciada

vou poupar, cansei de ser barroco

não quero mais um corpo nu para calar o meu pranto

A tristeza natural do domingo

2010-01-25T00:32:00.000-02:00

Tenho que confessar a minha insatisfação quanto ao dia chamado domingo. Neste bendito (para não usar outros adjetivos baixos) dia, eu, durante muito tempo descobri os prazeres da vida, seja na forma do almoço de família, ou no namoro de fim de tarde, que o tempo é perdido sem que tomemos conhecimento de qu'ele esteja presente naquele momento, entre amassos e beijos, o nosso Ménage à trois, eu, você e o tempo, tem findo sempre antes quando o tempo vá embora, e quase-segunda-feira deixa de ser domingo.
Quando se tem um amor, e este é vivido, de nada pesa o domingo. Porém, sem um alguém para dividir este dia, todo o peso do mundo é abraçado num sofá ou cama, em que solitário, todo ser de coração mole, tenta incessantemente enganar a solidão. O domingo bate fundo nos sentidos.
Não são as noites de sexta-feira ou sábado que revelam a solidão, são as tardes de domingo. Por isto, o medo deste deserto habitado de fantasmas é o meu drama semanal.

24/01/10

La haine du Chat le Mort

2010-01-25T00:03:00.002-02:00

Entrei sedento no lugar. Pouca luz, muita fumaça e alguns bêbados segurando o balcão. Precisava apenas de um copo limpo e algo forte para aplacar a minha consciência sobre os últimos fatos ocorridos. Ontem, ano novo, encontro pela quarta e talvez última vez uma antiga amiga e quase-amor. Levei um tapa na minha bondade sem o merecer. É fácil alguém julgar o meu passado e pensar qual a medida o meu mundo tem. Porém, não é fácil enxergar a falta de ganância, o ato de dar sem esperar algo de retorno. Ela, que tanto fala de simplicidade, não soube apenas receber. E eu que pensei que os gatos gostassem de mim.

Apenas um copo de cólera aflora o meu mal, apenas um...

Perdido

2010-01-24T23:27:00.002-02:00

no sul de lugar algum sentei e chorei, como se lágrimas não fossem suficientes para meu desencanto

longe do que queria, perdido fiquei no meio do não-querer

apenas o vazio envolvendo o que não consigo chamar de "eu"

Conto de partida

2009-12-12T21:49:00.004-02:00

Amanhace, mas sempre entardeço. Simplesmente vejo cair o dia na pequena janela de um motel qualquer, sentada na privada. O grande prazer do gelado da privada. Talvez conheça todos os quartos, ou perto disto. O ofício de conhecer as pessoas nuas é o meu.

Quem diria qu'eu, que tanto acreditei no amor, me deixasse marcar desta forma pelos prazeres da carne. Moça de família, perdi a virgindade tarde com meu primeiro namorado. Foi uma história bonita de se ver, me pediu em namoro antes de qualquer coisa. Romântico... meu primeiro e único talvez amor. O mundo girou, e entre idas e vindas, quase 5 anos de histórias e gemidos, não amava mais ele. Tinha admiração, carinho, era um bom amigo, apesar de seus ataques de ciúme calado, mas no final, era só prazer. Ali comecei a me vender. O maldito foi meu primeiro cafetão/cliente, e me vendia barato. Cigarros, acredite, era isto que ele me oferecia por um boquete numa rua escura. Ele gostava de lugares altos. Até hoje não entendo o porquê. Tudo bem, merecia um bom desconto dos meus "serviços", afinal, ele apresentou o tal Eros (e talvez Tanatos) numa cama de solteiro, cercada de paredes cobertas de livros. Lembro do gosto salgado do pranto dele, numa última (quase) despedida muitos anos atrás, antes de cair na vida, ou antes dela cair de mim.

Fui embora, precisava sair de casa. Minha mãe castrava qualquer possibilidade d'eu sair de casa que não fosse casada. A maldita igreja, mas no fundo, tinha pena dela. Tranquei a faculdade, juntei uns trocados (alguns já aprendi a ganhar com o corpo... mas vender o corpo onde se tem conhecidos demais é complicado). Me joguei para o extremo sul. Fui para os Pampas.

Como minha vida ficou complicada. Não virei garota de esquina, mas mesmo assim, aguentava diversos problemas com clientes. Estava de mal comigo, não amava mais, não me amava mais. Com um ano de labuta, comecei a usar cocaína... A maravilha branca, que combinava muito bem com a minha pele. Quase cadavérica, gostava apenas do turno da noite. Como sexo com estranhos fica bom com cocaína.

Não servia para feia, mas logo comecei a mudar o meu visual. Me tornei agressiva, mulher forte, que sempre quis. Aprendi a ser gananciosa. Comecei a ser seletiva com os clientes. Havia esquecido quem eu era, que um dia sonhava em casar e até ter filhos. Arthur, com certeza seria o nome do meu primeiro filho.

Tinha aprendido novas dimensões de prazer. Agenda cheia, uma certa fidelidade de alguns clientes inclusive. Como é estranho o laço que alguns criam por um pouco de prazer. Para mim, apenas rotina.

Não estava rica, mas conseguia me manter e sobrava algum. Logo, consegui comprar um apartamento pequeno, o que facilitou um bocado o meu serviço. Arranjei a minha tão sonhada companheira, Ágata, uma gata toda preta e bem arisca, um bom contraste para minha doçura alva. Estava orgulhosa de mim. Da minha coragem em sair do berço, ir para um lugar estranho e conquistar o meu espaço, mesmo que este espaço fosse as minhas entranhas, o meu "eu" que era conquistado.

Em alguns momentos, durante os anos que pareciam uma noite contínua, pensei em mudar de vida. Voltar a estudar. Não havia perdido o hábito da leitura, uma das poucas coisas que um dia cheguei a ensinar a alguém. Mas minha vida era estável, tinha o que queria. Viajava, me vestia bem, comia bem. Dei muita sorte apenas dando tão pouco (ou quem sabe muito).

Um belo dia, um eco do passado. Vejam como a vida é estranha e singular. Uma feira de livros, alguns autores, autógrafos e livros em promoção, o de sempre. Caminhando por entre a multidão, vejo um rosto, quase um fantasma, careca pelo antigo anúncio da cálvice. Está mais magro, até relativamente corado o moço, agora já quase senhor, está. Deve ter virado pescador, como sempre falava dentro das suas possíveis realizações. Está sentado, muitas pessoas ao redor dele. Ironia ou determinação, o infeliz virou de fato escritor.

Me reconheceu no ato. Tímida (ou fingindo trejeito), me aproximo entre tantas outras. Prontamente me estende um livro seu, e uma dedicatória praticamente sem palavras. Escreveu apenas seu celular. Pensei em deixar o livro numa das pilhas, para que talvez umas tantas que o rodeavam pegasse. Mas, fiquei com o livro por pura curiosidade.

O desgraçado melhorou muito a escrita. Dizer que um dia fui tema dos seus pequenos poemas... Resolvi ligar para convidar para um café, perguntar como ia a vida, 16 anos em absoluto silêncio, ele que era pura verborragia. Aquele puto me amava. Pena que me amou quando não o amava mais. Podíamos ter sido felizes. Se não felizes, ao menos a vida teria sido bem diferente. Talvez estivesse gorda, varizenta, e sem nenhum viço. Com toda certeza, não seria metade da mulher que sou. Também, se ele continuar cozinhando tão bem quanto antigamente, nunca iria ter o manequim 38. Na terceira tentativa de pedido de casamento, desistiu de mim. Não queria usar ele de muleta para minha saída de casa.

Ligo 2 dias depois da feira. Antes, terminei o livro para poder ter assunto. Não pretendo começar a conversa dizendo que me prostituo 4 dias na semana e que faço isto desde que me mudei. Talvez o coração dele, tolo como é, não aguente o choque. Não quero que nosso encontro vire notícia nos jornais, e muito menos virar a prostituta que pousa para Playboy depois de ter matado um escritor em ascensão.

Ele não está mais na cidade. Estava apenas de passagem na feira. Fico com saudades dele. Descido então ir visitar ele. Casado, 2 filhos, gato, cachorro e mora num sítio perto da região metropolitana. Aquele corno trocou a mulher, mas os desejos continuam os mesmos.

Parece incomodado com a minha visita. Decido ir mais cedo embora. Não falo praticamente nada da minha vida. Falamos apenas de coisas impessoais. Livros, filmes, música e culinária. Propus que a próxima vez que fosse a minha cidade, que ficasse hospedado na minha casa. Ficou lisonjeado com o convite, mas viu as segundas intenções do mesmo, e disse que um homem casado não fica na casa de outra mulher que não a dele. Bem o tipo de papinho dele que nunca acreditei. Quantas vezes fizemos pequenas orgias, sendo namorados ou não... Mas, deixa estar.

Alguns meses depois, meu telefone toca. Avisa que está na cidade. Limpo toda a minha agenda de clientes. Marco uma dose extra de salão. Vou estar poderosa e irresistível. Aquele puto me paga. Jurou numa noite de Lua Cheia, que seríamos eternos amantes. Palavra de rei não volta atrás...

Uma adolescente, era isto que parecia. Frio na barriga e todos os outros sintomas tolos da paixão juvenil. Ele parecia feliz, falava do filho que tinha pulado duas séries e que a mais nova já estava lendo com 4 anos. E por puro infortúnio, a pequena se chama Clara.

É a deixa: "Clara é o meu nome de guerra". Ele entende muito bem o que eu falo, ele usava a expressão "nome de guerra". Fica pasmo. Abre o paletó, retira do bolso interno algum comprimido sublingual. A testa suando horrores. Fiquei realmente assustada como ele reagiu. Então, do nada, olha para mim e pergunta:

- Nunca paguei uma prostituta, mas vou lhe ajudar no ofício. Por quanto lhe tenho a noite toda?

Jogo o preço lá em cima. Já que aguentou o primeiro susto, não vai empacotar agora se inflacionar um pouco os meus serviços. Ele puxa o celular, pede o número da minha conta. Ninguém mais anda com tanto dinheiro na carteira. Recebo o aviso imediatamente que foi debitado o valor na minha conta.

Percebo então o nervosismo dele. Será que aprendeu a ser fiel? Talvez ame a sua vida como está, ame a sua mulher. Os filhos, com toda certeza, ele ama mais do que tudo. Sempre teve vocação para isto. Sinto inveja da vida dele, não de uma vida com ele.

Chegamos no motel que indico. Faço questão de pedir uma das melhores suítes. Gracejo comunicando que é meu hóspede. Ele senta na beira da cama, puxa o cachimbo e acende um fumo cheiroso com um fundo de canela. Lembro de como ele tem cheiro de canela. Vou tirando os sapatos dele, fazendo uma massagem nos seus pés. Então, ele de forma ríspida comunica: "Apenas teremos o sono. Não quero mais sexo com você..."

Caí seca sentada no chão, olhando totalmente atônita para ele. Eu era naquele momento muito mais sexy e mulher do que qualquer rabisco que imaginou nos seus mais devassos devaneios. De certo modo, era fruto da imaginação pervertida dele. Como podia então se negar o prazer?

Lendo a minha indagação no olhar, fala num rápido lampejo: "Só é desejo aquilo que não se pode realizar. Quero apenas dormir, e nada mais...". Aquilo cortou fundo, como nunca ia imaginar. Mas, ele era o cliente, e escolhia a posição que queria no sexo.

Despida totalmente, tentei, ainda que em vão, oferecer o meu corpo. Ele, respeitoso, ficou de samba-canção, me ofereceu as costas e baixou totalmente as luzes. Como último suspiro, tentei bolinar sua bunda. Levei um tapa na mão.

Ele dormia. Eu corria seu corpo sentindo o seu cheiro. Aos poucos, consegui abraçar o seu peito e sentir seu cheiro de homem de meia idade. Aquilo balançou as minhas convicções de independência, de liberdade e solidão. No seu sono pesado, não reparou (ou não quis reparar), o quanto esfregava muito corpo no dele. Talvez tentando roubar aquele cheiro para mim, que tanto me trouxe esperança num passado quase esquecido. Perdi a noção do tempo e a noite virou dia.

Ele acorda, finjo o sono. Ele pede café para dois. Ainda lembra de como pedir o meu. Aviso que vou para o banho. Ele prepara mais uma sessão-cachimbo-cheiroso. Vejo a mesma janela que olhei tantas vezes depois do coito. Hoje, sem coito, me sinto oca por dentro. Oca de mim, oca de sentido e oca de existência. Vejo uma navalha. Não sei como, em tempos tão modernos, ainda se tenha este tipo de objeto num motel tão luxuoso. Olho a banheira, e pronto me vem cena. Navalha no pulso, banheira cheia e secador de cabelo ligado na banheira. Morte certa, e a energia do quarteirão indo embora. Mas é bom deixar um bilhete. Na falta de lápis ou caneta, vou escrever com sangue na parede.

Dô,

Por favor, cuide da minha gata. O nome dela é Ágata.

Sempre te amei.

No meu último adeus, assino:

Clara

Baudeleriando

2009-12-10T19:00:00.000-02:00

Uma vez, perguntou-se, em minha presença, em que consistia o maior prazer do amor. Alguém naturalmente respondeu: "em receber". E um outro: "em dar-se". Um outro ainda: "prazer de orgulho". E mais outro: "volúpia de humildade". Houve, por fim, um descarado utopista que afirmou que o maior prazer do amor era o de formar cidadãos para a pátria.
Quanto a mim, digo: a volúpia única e suprema do amor está na certeza de fazer o mal. E o homem e a mulher sabem, desde o nascimento, que no mal se encontra toda a volúpia.

Charles Baudelaire, em "Meu coração desnudado"

Ser'anjo ou Ser'afim

2009-12-10T18:20:00.000-02:00

Tipificar o dorso

como(um)bebo adoçar o café

(Ex)Cuspido d(e)o amargo

Rouco/Rocco a de(em)florar

Grisalhas ameixas a(Há) (im)(EM)pulsar

Cús(pide) de a(ce)(sse)nto

Será (que) canto (a)tônico

A lemniscata nasce do beijo negro

Loucura ou sonho

2009-12-07T11:16:00.000-02:00

"Tudo é loucura ou sonho no começo. Nada do que o homem fez no mundo teve início de outra maneira, mas já tantos sonhos se realizaram que não temos o direito de duvidar de nenhum."

Monteiro Lobato

Tangerine Juice

2009-12-02T20:11:00.003-02:00

Amy Winehouse berrou perto das 5:21h "No, no, no...". Breve interlúdio entre o som claro e o silêncio opaco que habita o quarto. Domingo de sol, corpos por acordar. O caminho que volta de todos os lugares é o norte que fica dentro de mim. Não consigo esconder o fundo da minha expressão (bundas de âmago), meus sentimentos são expostos como velhos prisioneiros de guerra, que cansados da batalha se tornam gordos e obtusos. O que importa é roubar sorrisos...

Não é nada simples ver o frio nos olhos, gestos curtos e beijos tortos numa familiar desconhecida.

O ambiente em madeira é a melhor opção para o eco das pausas no diálogo.

- Por favor, tem suco de tangerina?
...
- Uma tortinha de banana também. E você, o que quer?
- Espresso e pão de queijo.
- Os clássicos não morrem.
- ...

%Sobe o balão de pensamento no meu diálogo (então que queres tu de mim/ se até o pranto que chorei/ se foi por ti, não sei)

Movimentos lentos até a mesa. Cruzo as pernas para facilitar o movimento do tronco na sua direção.

- Tem gelo para o suco?
...

E neste exato momento, com a luz apropriada, reparo que a felicidade se faz com pequenos gestos irrisórios. Não lembro de onde, mas uma tricotomia me cai da mente:

"Ou a ignorância, ou a tristeza ou a inteligência" (todos exclusivos ou's)

...

Paro o carro na sombra. Sentamos numa calçada que está cansada de me ver passar. Meu bigode revolto, canto sujo de sorvete de chocolate. Da brasa do teu cigarro ofegante leio o passado/futuro que esquece o agora.

Trança vermelha

2009-10-14T22:27:00.002-03:00

felação
(latim *fellatio, -onis, ação de chupar, de fello, -are, chupar)
s. f.
Prática sexual que consiste em estimular o pênis com a boca ou com a língua.

Gosto de pessoas de atitude, sempre gostei. E muito mais de mulheres fortes, dominantes e com opinião. Mania de brigar, bater de frente e argumentar. Minha natureza, sempre. Apesar de ter experimentado a voz do silêncio e da passividade, e ver que isto me traz paz, quero a guerra e o desafio. Chega de bonança, quero o cheiro da tempestade.

Conhecer pessoas novas é a melhor maneira de saber o cheiro da chuva. Principalmente quando se viaja alguns quilômetros pela BR-101. Algumas palavras trocadas, outro tanto de flertes. Pronto, desejo de curiosidade. O que ela tem? Não, ela não daria bola para mim com uma pessoa com dentes tão bonitos ao lado dela. O anúncio inicial era outro. Ela visivelmente está com medo, e eu estupefato com a beleza dela. Meus olhos gritam o desejo (vide fotos em anexo) que tenho de possuir seu corpo, beber o seu cheiro e romper o espaço vazio entre nossos corpos.

Planejar as situações não funciona bem. Sou melhor com improviso. No fundo, por bem, deu errado o planejado e certo o que não se esperava. Por mais que o google-maps seja fantástico, o meu carro ainda não tem GPS. Perdido, encontrado, te achei no final. E você não sabia o caminho do motel, perdida!

Confesso que estava bem nervoso. Um corpo novo sempre me deixa assustado, por mais que seja despudorado. É o código natural, o sentir o outro. Demora um certo tempo. Mas a trança vermelha me deixou de pernas bambas. Teu cheiro já havia sentido naquele abraço quente do primeiro encontro. Ganhou metade de mim quando fez carinho na minha cabeça, bem na parte de pouco cabelo. Jogou baixo.

Estranhei bastante que apesar da minha "fome", os teus "shiiii" me calavam. É importante saber se entregar. Não esperava tanto carinho numa noite de prazer. Você gozou, eu também (e eu não contribui para isto), apesar da "ite" e todo o resto.

Não foram palavras quentes e cheias de volúpia, mas é a maneira como consigo expressar o que senti naquela noite. Não sei se teremos momentos como aquele, mas a vontade é de muitos outros. Pode ter sido a primeira de muitas noites de prazer, ou um simples devaneio de loucos com tesão. Porém, pode preparar as panelas que em breve deve sair o macarrão.

Triste prelúdio da Balada de uma morte anunciada

2009-10-04T23:19:00.003-03:00

O excesso tolo da língua é a palavra-com-significado. O grito, mesmo calado, extrapola qualquer palavra. É o apenas "não-dizer" para ser escutado. O fingipoeta cospe o verbo como catarro, comer catarro para para entupir meus sentimentos-que-doem. Quem precisa de dor para doer o vazio? As pausas sempre parecem maiores do que os gemidos. In-rito de passagem qualquer coisa parece muito. É a fome de atenção, onde todos pegam na alça do seu berço, dois escuros, um amarelo e um pornô. Guilhotina em cada fio de pensamento-desejo. A velha bengala se apoia no velho-mais-gasto. Engasga, e tropeça numa dimensão de log(3)/log(2). Balões, preferia, quase-sempre, estourar. Compasso de res-piração. Vírgula, na, virilha. Não pretendo me entender, quero apenas pós-sentir-pré.

Cabelos furta-cor

2009-08-30T04:01:00.001-03:00

Um vulto, é apenas isto que denuncia o pequeno facho de luz que foge do canto da sala . Cheiro de alguma essência doce, talvez um perfume. Não sei como, mas me encontro amarrado, amordaçado e sem a mínima noção de TEMPO. Acabo de acordar, e apenas aquele vulto a me observar. Devia estar com medo, estou praticamente nu, estirado numa cama que pouco parece servir ao sono, diversos objetos estranhos que parecem causar dor.
O vulto agora percorre a sala na minha direção. Parece a silhueta de uma mulher. Bunda empinada e seios abundantes por baixo da capa que esconde praticamente todo seu corpo. Uma capa negra que caminha, com algum coisa que tem salto, que tilinta no chão que parece brilhar mesmo com tão pouca luz.
Agora consigo perceber uma máscara. Um gato do tipo "vaquinha", misto de branco e preto. Algo inusitado para quem veste uma capa como aquela. Ela exibe sua mão, muito branca. Nela, um enorme acendedor. Percebo o chão cheio de velas, que ela começa acender vagarosamente. Tento acompanhar com o olhar, mas meus movimentos não ultrapassam o simples caminhar dos olhos. Começo a ficar preocupado, seu sorriso é misto de maldade e travessura.
Totalmente indefeso, começo a tentar emitir balidos curtos com aquela maldita ballgag. Quando ela rompe o silêncio: "Calado, tolo!". Vi toda sua fúria comprimida em dois olhos negros, cravados de crueldade. Vi e admiti que qualquer resistência seria inútil.
Porém, tarde, o primeiro golpe é dado. Cera quente no mamilo despreparado. A risada sádica e o meu grito abafado. E o pior de tudo, ela era menor e mais fraca do que eu. Com um braço lhe botava de quatro e lhe ensinava o que era bom. Mas, estava castrado simbolicamente. De nada adiantava a minha virilidade ou mãos grandes, era dela a vez e a vontade. Me perguntei, enquanto o mamilo parava de latejar, como ela conseguira me amarrar daquela maneira. Aqueles olhos e aquela boca não me eram estranhos. Será alguma ex-namorada rompendo a vingança por todas as mulheres que sentiram o peso do meu corpo? Não consegui concluir nada, pois agora, ela roubava minha atenção. Uma mão suave, com unhas negras e longas tocavam o meu membro. Traidor, ele rompe um sorriso ereto na boca dela. Bastardo, reconheceu aquela boca, e eu, não faço a mínima idéia de quem seja.
- Vou falar de uma maneira clara e objetiva. Vou soltar as tuas pernas, você não vai resistir. Quero que fique de quatro. Acredite, eu posso ser muito malvada. Não queira sentir a minha fúria.
Frases claras e objetivas, fato! Mas quem disse que não iria ser sorrateiro. Soltou as cordas que prendiam as minhas pernas abertas a mais de noventa graus na cama. Não fui precipitado, mas quando sua guarda baixa, tentei aplicar uma chave de pernas envolta em seu dorso. Pura estupidez. Na mesma hora, aquela mão pequena, segurou o meu escroto e torceu... Dor aguda e lancinante. A fúria foi libertada. Imobilizado com apenas uma mão, como uma ovelha, simplesmente obedeço.
Ela xinga, me chuta e faz duras ameaças. Agora sim, devo ficar com medo. Não existe herói para alguém amarrado e amordaçado numa cama.
Ela tira a capa. Preferia que não a tivesse feito. Sua LIBIDO parece preencher todo o ambiente agora. Exibe um membro postiço, vermelho e translúcido, que tem contraste direto com sua lingerie negra na sua pele alvíssima. Me coloca de quatro. Abre minhas pernas. Um beijo grego que rompe o meu âmago. Tudo muito úmido.
Ela projeta o corpo na direção do meu. O pseudo-membro é a lança que quer matar o dragão. Sem escudos, apenas a entrega. LASCíVIA crua em algo tão artificial. Com o rosto colado no lençol áspero, meus gemidos entre a dor e a humilhação eram calados por uma lamúria, quase um mantra, que a boca dela não parava de agonizar.
Após aquele longo e contínuo movimento pendular, punge o seu próximo agouro.
- Agora, vou fazer você gozar como nunca fez antes.
Com alguns dedos dentro de mim e outros a massagear meu escroto, não demorou que meu traidor rompesse a chorar o seu pranto. Recolheu toda a sua seiva numa pequena taça. Não, ela não vai fazer o que estou pensando...
- Agora, vou tirar tua mordaça. Quero que abra a boca, beba tudo e agradeça.
...
- Obrigado.

P.s.: Adoro fazer suspense, pequena Nina

As bonecas são felizes enquanto a multidão passa...

2009-08-29T15:08:00.002-03:00

...

Todo dia eu mato uma pessoa
Porém, a cada dia novo ela ressurge
Como se de nada tivesse valido
Aquela morte produzida

Abdicar-se é morrer em si mesmo
Mas quando estas mortes não serão mais em vão?
Começo a desconfiar que talvez sentimentos
Sejam apenas fraquezas humanas

Sou muito fraco, pois ainda choro
Talvez eu devesse arrancar meus olhos
Para que lágrimas não saíssem mais deles
Talvez cego enxergasse melhor o mundo

Fico no escuro, pois sou um ser nefasto...

18/04/1984

Velho Amor

2009-08-29T15:04:00.002-03:00

De repente eu olhei para os lados e não te vi mais
Te procurei, mas você não queria me encontrar
Talvez nem mesmo você queira se encontrar

Agora não somos mais uno
Não passamos de meros estranhos
Que não têm mais o mesmo caminho

Bifurcações, secções, pequenos abalos num caminho tão longo
Fazem diferenças que não podem ser consertadas
Agora são rumos diferentes
Que talvez nem se cruzem mais

Não existem caminhos retos
Sempre existirão pedras, tropeços e lágrimas
Mas novamente tenho uma antiga companheira
A solidão

Que apesar de fria, turva e desprovida de afeto
Não consegue por meios próprios me abandonar

Nisto talvez tu te assemelhas a ela
Me abandonaste não por tua vontade
E sim pela vontade dos outros

Triste dor que aflora do meu peito
Que nada pode curar
Dor de amor é dor sem cor
Cheiro ou gosto de prazer

Adeus meu mais novo velho amor

15/10/06

Perdas e ganhos

2009-08-29T15:01:00.002-03:00

Perder a cabeça até ganhar um amor
É necessário para aqueles que vivem intensamente
E fazem dos mais simples momentos
Gestos do mais puro sentimento

Perder o amor até ganhar um sofrimento
Faz aquele que tenta matar um amor
Que ainda lhe aquece o peito

Perder o sofrimento e ganhar a solidão
É o caminho mais curto para o vazio d'alma

Perder a solidão e ganhar o que???

Fractal

21/10/06

Estúpidas Mentiras

2009-08-29T14:57:00.000-03:00

Adeus mundo velho que morre a cada segundo
Escorrem das minhas veias os últimos suspiros teus
Tolo aquele que espera um ano todo pra te ver morrer

O que já passou é imutável
O que há devir é volúvel
Porém, o que é o agora?

Celebrem a estupidez humana
Pois só os que ignoram a realidade
Conseguem ser plenamente felizes
E não se envergonharem de tudo que nos cerca

Abracem as pessoas na qual você vai cuspir na cara quando passar na rua durante o ano
Deseja a paz, quando você pensa em comer a mulher do seu vizinho
Minta pra você mesmo, fazendo promessas que não conseguirá cumprir
Doce ilusão de que um ciclo termina e outro começa
Como se você não fosse a mesma pessoa de um segundo atrás

31/12/06

Cartas que escrevi aos amores que tive e nunca enviei

2009-08-29T14:50:00.002-03:00

Uma carta de amor é algo incompreensível
Pra quem nunca sentiu o toque do amor
Juras infindáveis e eternas
De seres tão desprezíveis perante o todo ou o nada

O infinito e o minúsculo são tamanhos
Facilmente alcançados
Quando o ópio do amor
Inebria os nossos sentidos e razões

Todo defeito é minúsculo
E todo prazer é infinito
Todo tempo é minúsculo perto de você
E a saudade ultrapassa o infinito

Difícil é romper os laços
E matar amor que colore os teus olhos
Pois póstuma é a visão de um ser apaixonado
Que só enxerga o todo após o triste fenecer

Falar de amor é não falar de nada
Pois ele me escorre pelos dedos
Como o ar que respiro
E sai do meu peito como o mais calado grito

...

Por hoje basta... o prelúdio já está no quinto compasso e o tema já vai começar...

Que a música sem fim chamada silêncio comece a tocar

12/05/07

Será que existe o tempo?

2009-08-29T14:38:00.001-03:00

Uma hora dessas tenho que limpar a poeira acumulada dos anos
Daqueles livros que não leio mais
E dos filmes que perderam a cor e o sentido
Mas tenho medo...

Volta e meia ainda grudam nos meus pés
Aqueles fios que tanto me incomodavam
Do teu cabelo furta-cor
Que com a minha mão, como escalpo tirava

Lembra daquelas cartas??? estas mesmo...
Que me escrevias quando longe ficavas
Tudo ficou num lugar que não lembro
Ou que não quero lembrar

O duro é não esquecer o teu cheiro
E não me refiro ao perfume que te dei
Sim o cheiro da pele molhada de suor
Transpirando prazer e gemidos

Não sei o que aconteceu entre nós
Só sei que me perdi em algum lugar
Talvez aquelas árvores tenham roubado a minha vontade
Onde parece perpétuo o inverno

O abajur, este eu não ligo mais
O fantasma da tua sombra vermelha
Sempre queima a minha retina
E não preciso de mais motivos pra umedecer a minha face

Triste brasa que queima o meu peito
Não é a tua ausência que machuca meu corpo
Pois muitas vezes apenas tinha você de corpo presente
Mas a tua cabeça e os teus sentidos
Longe passavam do meu tino

O que me corrói é não saber o que restou mim
Sem que você tenha tocado e mudado
É difícil não abrir a torneira
E lembrar de fechar prontamente

Talvez o rolo de papel
Ainda seja aquele último que usasse
Faz tanto tempo, tantas coisas aconteceram
Mas as marcas nos azulejos
Estas, nunca se apagaram

Mudei sim, o meu colchão velho
Aquele, com todos os aromas de amor
Que de todos os fluidos foi embebido
A minha parede gelada ainda esta no mesmo lugar

Tropeço em imagens, conjuro feitiços
Quebro ditados e grito ao vento
Mas nada te trará de volta pra mim
Porque de mim, não resta mais nada

Sou pedaços de um mundo partido
Perdido numa galáxia qualquer
Que tão longe e fria
Não enxerga mais o brilho das estrelas

...

P.s.: Eu sei, hoje seria 3 anos daquele domingo...

12/06/08

Sugestão: Ler escutando "Quarto de Dormir" do Arnaldo Antunes

Rosa branca

2009-08-16T20:40:00.000-03:00

Engraçado como descubro que estou tão distante das pessoas. Posso estar cercado por uma multidão a dançar, diversão simples e barata, prazeres pequenos. Música, bebida, comida e muita dança. Uma festa, como tantas outras que haviam em qualquer lugar. Nada tinha apelo aos meus sentidos. Precisava de um cigarro para me acalmar. Aquela alegria gratuita me deixava realmente irritado, e principalmente, por não partilhar dela. Era simples, seguir algumas quadras. A noite estava agradável, o barulho do mar acompanhava os meus passos. Poderia simplesmente caminhar, indefinidamente, bastava o cheiro fresco da noite junto ao das ondas a quebrar. Mas logo cheguei ao meu destino. Um maço e um isqueiro, por favor. Abri a embalagem com todo esmero permitido para aquele momento. Retiro o primeiro cigarro, apenas sinto o cheiro dele. Alguns segundos próximo a narina para imaginar o gosto. O fogo e logo em seguida, a brasa. Assim caminho na direção contrária, admirando as cores sujas noturnas. Sou um animal peçonhento, em que a baixa luz, alimenta o meu espírito. Começo a caça solitária...

Logo lembro que tenho uma dívida, muito grande pra ser esquecida. Em algum dezembro distante sentei na beira do mar. Conversei, chorei e lhe pedi que trouxesse um amor pra mim. Que meu coração gelado estava cansado de não bater, de não sentir paixão. Alguém me escutou, fui feliz, mas do mar, me escondi. Fiquei com medo que o feitiço pudesse ser quebrado, que vendo minha felicidade, tiraria ela, ou já que tinha me dado o que pedi, também pediria alguma coisa de mim. Muitas e muitas vezes, tive medo do mar. Pensava em ir, mas faltava coragem. Sempre arranjava motivo qualquer para longe ficar. O que eu, tão pequeno, diante da grandeza do mar, poderia oferecer?

No caminho, apesar de não ser primavera, uma rosa branca pendia de um jardim triste e mal cuidado. Pedi licença a quem estivesse ali e roubei a flor. Uma linda rosa branca aberta. Perdi algumas gotas de sangue nos espinhos, mas a dor é pequena e nem encomoda. Guardei o cigarro, entrei numa rua que dava na praia. Tirei tênis e meias. Pisei firme na areia e disse odoiá!, minha mãe. Cheguei leve junto as águas, pedi desculpas pela demora, que apesar de guerreiro, tinha medo de perder minha alegria. As águas novamente lavaram meus pés, mas desta vez, como carinho de mãe. Ali me senti protegido e revigorado. Beijei a rosa e deitei ela numa onda mansa que chegou em mim. Molhei as mãos e lavei meu rosto na mesma. Sentei na beira da praia e admirei a sua grandeza. Pedi licença, calcei novamente meias e tênis e voltei para a festa junto do povo de aruanda.

O mar agora quebrava diferente nos meus ouvidos. Era um canto de paz, que a muito não conseguia escutar. Tinha um peso nas costas, porque queria ser feliz, mas não buscava a felicidade. Aprendi que devo cuidar do que peço e do que quero. Nem sempre o querer é o realmente precisar. Meu peso, minha culpa...

Quanto voltei pra festa, acendi mais um cigarro e alguém do povo disse que eu estava mais magro e "fromoso". Será?

...

Sábado, 15 de agosto de 2009. Ambos os dias, dias de Iemanjá.

Prudência

2009-07-21T00:19:00.001-03:00

Numa paisagem em diversos tons de cinza, num caminho que não conheço, rostos construídos em série. Mesmo assim, não era um alienígena qualquer, exibia um sorriso confiante e roupas que denunciavam o meu motivo "exótico". Num território em que tinha poucas referências, cada observação era por demais valiosa. Pelos menos, era a mesma língua. Será que também liam Borges, Kafka e Saramago? Não importa. Se os índios americanos sobreviveram algumas centenas de anos ao contato hostil dos europeus, eu consigo terminar o final de semana inteiro. A missão é fácil. Alguns ingredientes pra fazer um strogonoff, entrar no carro e voltar ao apartamento. Nada pode dar errado. Simples.

Tomates, alho, cebolinha verde e alguns condimentos variados. O tempero tem que ser suave. Tudo devidamente escolhido. Produtos no carrinho e em direção ao caixa.

Fila é produto intermunicipal. Mas nem tudo é padrão. Caixa sem balança. Voltando a verduraria. Tomates e alho em mãos. Primeiro o tomate...

Nisto, ela percorre os olhos além dos tomates. Mira meus olhos e recua. Usa o que está disposto e diz:

- Engraçado este teu colar. Parecem... pequenos brigadeiros.

Já ouvi este comentário e nem são tão parecidos assim. Mas fiquei rubro com a lembrança e retruquei:

- Não faz muito e ouvi isto bem longe daqui. Nem acho que pareçam tanto assim. Mas, se duas pessoas tão distantes falam a mesma coisa, deve haver algo parecido mesmo.

Uma pequena risada, e ela mostra o anel na mão esquerda, uma aliança. Voluptuosa, morena alta, seios fartos e maior do que eu. Adoro este tipo de mulher decidida. De nada me incomodava aquele pequeno detalhe, sabia que papo do colar era apenas uma brecha. Fui agressivo e incisivo. Não teria nada a perder.

- Sei que o comentário sobre o colar foi apenas pra ter como abrir assunto. Não me importo que você seja casada. Que horas você sai do trabalho?

- Quem acha que sou? Como ousa fazer uma proposta dessas?

- Sou ninguém. Uma aventura, que você quer experimentar e achou que conseguiria esconder com este olhar me devorando...

Deixei ela rubra. Empate. A fila da verdureira aumentava e dei o ultimato.

- Que horas?

- Daqui uma hora estou no estacionamento dos fundos do supermercado. Esteja lá, mas já aviso, vamos num motel, nada de fazer sexo no carro ou em outro lugar.

Não esperava isto num supermercado, ainda mais num sábado, no começo da tarde e numa cidade estranha. Paguei para ver.

Antes da uma hora, já estava aguardando ela no dito estacionamento. Ela veio caminhando, rebolando muito, exibindo as formas. Lábios vermelhos denunciavam a intenção.

Abriu a porta e avançou com gana na minha boca. Mordia e rosnava como uma gata no cio. Ofegante disse:

- Três quadras a esquerda, Motel Mirage.

Nisto, já abria minha calça e sugava fundo. Não teve o menor pudor e chupava como se não estivessemos no trânsito de uma cidade média de final de tarde. Muitas pessoas fazendo compras e nós entrando no motel.

- Tenho quanto tempo contigo hoje?

- Meu marido só volta depois das 3 da manhã. Pode me usar até não querer mais.

- Gostei da idéia "usar".

Mal estacionei na garagem da suite, já estendi seu corpo por sobre o motor do carro. Queria a bunda dela quente. E não tive receio nenhum em dizer:

- Quero de quatro comer teu cu.

- Teu desejo é uma ordem...

Com todo o desejo que meu membro suportava, uma simples salivada dela serviu como lubrificante suficiente para uma penetração suave, porém firme. As pernas dela tremiam. Coxas fartas, de descendência italiana. Falava com as mãos. Gemia com as mãos. Cabelos escuros e grossos, pele cor de leite.

- Gosto de xingamentos. De piranha pra cima e nada de palavras como "papaizinho"...

- Eu já gosto de malvadezas. Adoraria dar uns tapas nestas carnes brancas. Mas minha mão pequena sempre deixa marcas profundas.

- Adoro profundas. Bate e com vontade. Meu marido é um palerma que gosta de sexo com luz apagada, isto quando fazemos. Descarrega tua gana em mim, como falei, me usa.

Tirei a cinta da calça já a muito longe. Ótimo instrumento de deixar marcas. Profundas, quase cortantes.

Seus gemidos criptavam meus ouvidos, transpondo aquele sentido. Via seu prazer, cheirava sua cor rosácea.

- Não aguento mais, goza, mas quero na minha boca pra sentir todo o teu gosto.

- Gosto da tua ousadia.

- Não quero ficar com vontade fazer nada. Já que me ganhou, a ti me dou inteira.

Mais do que um jato, um jorro da minha seiva percorreu seu rosto. Boca, olhos, tudo salpicado de visco.

- Faz alguns anos que não tenho um sexo de qualidade. Acabei casando por comodidade e conforto. Esqueci dos meus prazeres. Ele é um bom companheiro e vai ser um ótimo pai. Pena que não sabe me comer direito. Não penses que sou uma puta, que dou pro primeiro estranho que sorri pra mim. Gostei das tuas mãos. Lembrei de alguém muito importante pra mim e que deixei numa escolha errada. Usava colares diferentes como o teu. Por isto te fiz o comentário. Mas você ganhou o que queria ter dado a ele novamente.

- Não te sinta culpada ou suja. Somos isto, um bocado de escolhas, muitas conscientemente contrárias as nossas vontades, mas comodas. Sempre o conforto e comodidade. Isto é o dinheiro, a família, a profissão segura, uma sociedade castrada e repreendida sexualmente. Triste, mas a realidade.

- Como posso te ver novamente? Gostei da tua sinceridade e muito mais do que isto, do teu sexo. A gente pode ir longe com isto...

- Moro a algumas horas daqui. Sozinho. Te ofereço pouso e adestramento durante uma semana, se assim quiseres.

- Adestramento?

- Se queres saber o que é isto, me procure. Aqui está o meu cartão com meu telefone e endereço. Não vou dizer o meu nome verdadeiro, mas no cartão está Zepol. Assim me chame.

Calada, sem entender muita coisa, pousou em meus braços um sono merecido de mulher realizada.

A ela chamo de Métis

Culpa do cheiro de baunilha

2009-07-13T01:09:00.001-03:00

Cão na guia, não é o Husky que um dia tive, mas é babão e bobão como tal. Dia lindo de sol, inverno cheiroso. A Lagoa dá a sua graça, cada vez mais próxima, mas este canto dela, não conheço. Um cantinho que nunca acharia se não estivesse passeando com o cachorro que não é meu. Agora entendo o porquê de tantos pelos. Cão solto, guia na mão, e mais uma vez ela fala de amores que não o meu. É duro ser o fiel de tantos sentimentos que não os meus. Isto é ser amigo, saber ler no outro sem palavras, porque estas gaiolas são, não dizem o que queremos e muito menos o que devemos ouvir. A comunicação é isto, algo qu'é inútil. Os cães é que são felizes correndo, sem ter medos ou travas, sem ter problemas com a lama ou a água fria, simplesmente correm. Mesmo sem saber pra onde, correm.

...

Até atos que abomino, podem ser divertidos na presença dela. Uma blusa bem cinturada lhe cai bem. Sempre com fome, sempre.

...

Roubar teu calor é boa desculpa pra poder te tocar.

...

Final de noite, mais uma vez, devo criar coragem e falar o que coração grita, mas a covardia nega. É apenas coisa da tua cabeça, não existe nada além da intenção.

...

Falo ou calo? Sempre dúvidas, sempre. Elas corrompem todas as certezas, se é que elas existem. Falo, mas isto não deve ser dito com versos e sim atos. Minha fala é muda. Minhas palavras são o silêncio, que nunca são escutadas. Palavra não tem cheiro, não tem apelo, não deixa saudade. Perdi, mas não sou emo, isto não.

...

O amor maior é aquele que não existiu, aquele que ficou pungente, mesmo sem gosto, com algum cheiro.

Vou roubar uma frase que gosto muito do Mutarelli pra tentar expor minhas idéias...

"De todas as coisas que tive, as que mais me valeram, das que mais sinto falta, são as coisas que não se pode tocar. São as coisas que não estão ao alcance de nossas mãos. São as coisas que não fazem parte do mundo da matéria. [...]"

...

Ela me fez sorrir

Qualquer uma? Sacanagem!

2009-07-09T01:44:00.000-03:00

Eu cá estou, debruçado na rotina de mais uma quarta-feira, em que o dia demora a passar... É a situação pré-coito do final de semana. Quase religião, quarta, sinuca e o papo jogado fora sobre as últimas leituras. Porém, um dicionário histórico-político (ou melhor, cinco livros pesados e com mais de dez mil páginas) muda drasticamente meus planos para fuga da monotonia.

- Você trabalha aqui?
- Sim. Em que posso ajudar?
- Bem, vi que vocês tem um dicionário de política antiquíssimo, mas é um bocado... Nossa! que interessante este seu colar. Parece feito de brigadeiros. Posso tocar?
- Claro. Os "brigadeiros" dão em árvores lá da Índia.
- Puxa, bonito mesmo... Tem uma textura interessante. Como eu ia lhe falando, um bocado volumosos estes dicionários. Teria como entregar na minha casa? Moro perto, na direção do Pantanal, mas não dou conta de carregar todos eles sozinha.
- Estamos sem entregar no momento, mas caso queira, eu posso te ajudar a levar no final do meu expediente. Vou pr'aquelas bandas logo que sair. É a minha religião...
- Engraçado alguém com um visual assim, professar sua fé no meio da semana. Nem lá no interior as pessoas vão a missa no meio da semana.
- Não é bem rezar o que vou fazer. Vou encontrar uns amigos num bar, algumas partidas de sinuca e um pouco de bobagem pra tirar a tensão acumulada.
- Mas assim eu vou atrapalhar a tua diversão. Não quero incomodar.
- Assim eu posso sair um pouco mais cedo do meu pequeno martírio.
- Até parece que trabalhar com livros é chato assim. Imagina se estar rodeado deste mundareu de mundos...
- São mundos distantes demais de mim. Sem dúvida, tenho uma grande paixão por livros, tanto que trabalho fora da minha área de formação.
- Formado em...?
- Matemática.
- Exótico.
- Gosto desta palavra.
- Eu também.

A troca de olhares marcou a intenção de cada um perante o outro. Ela, era o ser exótico que não tinha tido coragem de assumir seus desejos. Vinda do interior, apenas um namorado que demorou 3 anos para lhe dar um sexo oral a muito contragosto, havia cansado da vida pudica. Ele, homem vivido, que com cinco palavras ou uma dança sabia se alguém queria dar para ele (ou não).

- Faço assim então, pago agora os livros. Tenho que fazer algumas voltas daqui a pouco. Passo no final do dia aqui, e se não for abusar, você me ajuda com eles. Que horas você sai?
- Daqui uma hora, mais ou menos.
- Certo. Venho daqui uns quarenta minutos...
- Me deixa telefone e fique com um cartão meu.
- Está bem.

Ela voou para casa e arrumou como deu a depilação. Sabia que aquele moço da livraria iria salvar seu dia não só trazendo os livros, mas lhe dando prazer. Estava eufórica. Não tinha acreditado na sua coragem, não que pedir para alguém ajudar com alguns livros o fosse, mas conseguiu ler no corpo dele a palavra tesão. Pensou e decidiu que ela não precisaria ajudar ele. Seria até melhor que ele cansado chegasse, assim poderia lhe oferecer algo para beber. Ótima idéia dona Mayla, pensou. O telefone toca, é ele. Será que ele escutou meu pensamento. Ele vai me devorar inteira...

- Alô, eu poderia falar com a Dona Mayla?
- É ela.
- Aqui é o moço da entrega. Já estou saindo daqui, mas preciso do seu endereço.
- Você leu meu pensamento. Acabei vindo direto pra casa. É na segunda rua depois da padaria, casa verde, número 62.
- Ok, daqui a 10 minutos estou aí.
- Te aguardo.

Tomou seu banho mais rápido da vida, mas pretensiosa continuou de toalha e uma calcinha minúscula que mal cobria seu sexo.

Dim-dom, a campainha tocou. Acendeu um incenso e abriu a porta. Aquele homem suado mal tinha atravessado a porta e ela já o puxava pelo colar de brigadeiros. Toalha caída, a porta batia e ela cheirava o seu suor. Ele adorou pegar no cabelo molhado e curto da moça recatada que agora se mostra despudorada.

- Não importa eu dizer o meu nome?
- Não me venha com romantismos... Nem cheguei perto dos livros de auto-ajuda pra você tentar me oferecer isto.
- Então faço qualquer uma sacanagem contigo?
- Me chama de puta pra cima, me chupa, me bate e me xinga... Posso não ter muita experiência, mas tenho tesão e hoje eu quero você em mim.

O "querer ele" dela bastou para criar todos os quereres dele.

Da noite que passou restam poucas marcas no corpo e uma fatura do cartão de crédito.

Pra ele a fé de quarta agora cheira incenso, pra ela uma bom amante que entende de livros.

P.s. Texto para Letícia com as palavras presentes no título

01

2009-07-06T23:05:00.002-03:00

Mais uma vez o contato da louça gelada acordava meu corpo inteiro após a masturbação rotineira de uma manhã de inverno. Devia escrever uma máxima sobre a altura e temperatura dos objetos do banheiro, mas me falta literalidade pra tanto. De certo modo, é neste pequeno momento, la petite mort, que minha natureza se revela. Independente da longa sombra dos anos, acumulo uma lista de "pequenos crimes", entenda crimes como as paixões sadianas que destroem os costumes. Minha história é simples: sou um homem sem rastros. Tudo que tenho, são meus prazeres. Tive sorte em momentos pouco propícios, o que me rendeu mais dinheiro do que consegueria gastar se o quisesse. Admito que a fase "novo burguês emergente" ocorreu com algumas voltas ao mundo e seus gostos, mas nada que muitos já não tenham feito. Quando meu rosto começou a circular em revistas que nunca li, mas que sei que servem como mostruário de "homens que você deve conhecer no próximo mês", decidi que a clausura seria um bom argumento de fulga. Neste momento, morri para mundo e para mim.

Mortos usam ternos e sapatos. Eu me despi, despedi e despedacei todos os meus traços de membro de uma sociedade. Um ser desfigurado, amorfo e habitante de uma realidade paralela e transversal. Isto, sou eu...

Depois de muito lutar contra minha natureza, decido dedicar integralmente meu tempo ao meu único real interesse. Oferecer a libertação aos que procuram o prazer como forma de transgredir o eu. Não é catecismo, apenas pura revelação através dos sentidos.

Mas como alguém na sombra pode encontrar suas vítimas?

Bonecas animadas

2009-07-05T23:49:00.000-03:00

- O que é esta boneca nas tuas mãos? Por que ela se mexe tanto
se não tem ânimo?
- Parece que virei um titereiro sem perceber...
- Bem, se és feliz assim, continua a brincar com o teu triste
fantoche.
- Mas ela me faz tão feliz...
- Uma flor também te faz feliz. Teu sorriso é frouxo. És um tolo
que não sabes o porquê do teu sorriso.
- E então a felicidade não é isto? Um sorriso tolo, que não
sabemos expressar o porquê?
- Talvez seja. Talvez seja algo que poucos sabem o real sabor.
Mas como podes ser feliz sozinho, se tua boneca não satisfaz os
teus anseios? Ela não responde se gosta de ti, não te indaga da
tua volúpia, ela nem tem sentidos pra distinguir o que é você...
ela não te percebe...
- Não importa. Eu não vivo dentro dos sentidos dela. Mesmo que
ela tivesse ânimo ainda assim seria. Meu mundo são os meus
sentidos e meus prazeres.
- E o que te dá prazer com ela?
- Não sei. Não vejo mais o mundo sem ela.
- Você está cego e nem percebe. Talvez o boneco seja você... Onde estão as tuas cordinhas???

07/04/07

O Sonho

2009-07-05T23:45:00.000-03:00

A patética existência do ser
Se confunde com a liberdade e os sonhos
Cada qual um crivo de desejos
Todos únicos e particulares

Tantos quanto os desejos
Os segundos se perdem na memória
E o conformismo consome a vida
Como as brasas num cigarro

Triste dúvida da escolha
Podre certeza de poder errar
Verdades escuras que ficam caladas
No torpor da lamúria clara da solidão

Lágrimas não cobrem mais o meu sorriso
Pois o juízo é alheio a minha vontade
E tarde o dia nasce de novo

...

E eu que pensei que não gostava de gat@s...

17/07/07

Viçoso

2009-07-05T23:40:00.000-03:00

A verve comanda o meu sexo
Podre é um bom adjetivo a minha pessoa
Sou escravo do meu prazer
Ou senhor dos meus desejos?

Lúgubres palavras ditas ao vento
Num caminho que esquadrinho
Passos largos e sincopados
Pela rua que não tem fim

Basta de calar meu fogo
Não quero mais banhos frios e gemidos sozinho
Chega de ser a fênix da minha luxúria

Quero um amor que seja devasso
Preciso de beijos sinceros
E de um bocado de sacanagem ao pé do ouvido

15/05/07

Boneco de pano

2009-07-05T09:55:00.000-03:00

Tolo és tu
Que tem as víceras de farrapos
Rotos e escrotos
São teus sentimentos pelo mundo

Serves bem a quem convém
Mas quando sujo e desnudo
Ninguém lhe oferece lágrimas
Para limpar o teu sorriso

Sorriso bobo
De criança sem malícia
Que mal tem dentes
Para abocanhar o mundo

E a tua língua
Que talvez poucos entendam
Tristes balbucios
De muitos gemidos

Pobre boneco de pano
Que de tanto tentar ser humano
Esqueceu quem era e o que é
Teu lugar não é aqui
Vá em busca da tua quimera
Porque monstros, somos todos nós

...

21/07/07

Folhas soltas - 2

2009-07-05T08:48:00.000-03:00

Dia 2

Lembrei que um dia comecei a escrever um diário
Que talvez se tornou anuário...

É muito estranho como me sinto atualmente
Segurança, felicidade, uma boa dose de sacanagem
Não posso negar que tenho mais do que preciso, mas será que é isto o que preciso???

Eu ando me perdendo, não sei bem o quanto de mim ainda resta dentro deste corpo
Mas talvez o fogo não venha a arder novamente
Eu não busco mais nada, pois já encontrei tudo o que eu procurava, mas será mesmo que eu procurava???

Talvez eu quisesse ser achado, talvez eu quisesse ter me perdido

Queria não saber perguntar tanto...

"A tradição é a personalidade dos imbecis." Albert Einstein

29/12/06

Folhas soltas - 1

2009-07-05T08:42:00.000-03:00

Dia 1

O primeiro dia deveria ter sido ontem, ou talvez o outro... Não sei mais quando deveria ter começado...
Porém agora, cá estou...
Não quero que ninguém leia o que vou escrever aqui. E se por ventura ler, foi obra do destino...
Não vou adicionar amigos e nem comentar no fotolog de ninguém com este login...

Lamúria 1:

Ontem não foi um dia muito bom... Nada trivial...
Queria eu explodir de tanta raiva...
Talvez soltar os meus demônios...
Talvez movimentos involuntários da minha lascívia...

Tento, mesmo que em vão, libertar-me de meu homúnculo fálico...
Será que conseguirei me vencer???
Ou serei derrotado por mim???
Alguém tem que vencer...

Não existirá empate, pois assim todos sairiam frustrados
E nasceria um terceiro, um fênix dentre os outros...
Mas será que existe de fato o equilíbrio???

Tenho a impressão que sou muito chato...
Não sei tolerar ninguém...
E consigo desvelar qualquer defeito em alguém...

Eu queria apenas não sentir esta chama que me corrói...
Que faz eu ser feito de vontades e desejos...
Talvez aí perdesse minha humanidade...
Mas será que eu não seria o mesmo???

...

Tentarei todo dia escrever uma frase da alguém importante...

"Ninguém é igual a ninguém. Todo ser humano é um estranho ímpar" Drummond

11/08/05

Eu quero explodir o seu vaso sanitário! (e vai respingar)

2009-07-05T01:06:00.000-03:00

Muitos garotos podem vestir uma farda
E brincarem que são os soldadinhos de chumbo de uma nação
Mas poucos viram homens
Pra entender o que é a guerra

Apesar do sangue nas suas mãos
Não entendem que são apenas peões no grande tabuleiro
Que nada do que fizerem
Será mais importante do que a sua morte

Seja pelo seu deus ou seja pela sua família
A guerra destrói os fracos e consome os inocentes
Mas será que ela não é o instrumento da evolução?

Como podemos distinguir o que é podre
E que serve apenas de adubo
Do que precisa germinar pra construir novos jardins

Salve a guerra nossa de cada dia
Porque só a paz não estimula o espírito humano
Só com problemas é que lutamos e crescemos
Sem o adubo dos corpos e almas
A messe não será ceifada
E o homem vira novamente coletor

Acomodados aqueles que buscam a paz
Que fogem de conflitos e discussões
Pacíficos ânimos dolentes
Que não têm sangue em suas veias

Compre um livro e mate a sua ignorância
Pois não faltam indagações sobre tudo
É fácil acreditar no equilíbrio
E calar o desejo de saber do que é feito o mundo

Certas são as crianças
Que botam a mão no fogo pra descobrir que ele é malvado
Tolo é o homem
Que abandona uma pergunta por se sentir cansado

21/10/07

A Boca

2009-07-03T22:31:00.001-03:00

Palavras, gemidos e sussurros
A boca rompe o silêncio como um prelúdio
Da música que a alma canta

Ela, tão bela que mostra o sorriso
Ela, tão triste que jorra o grito
Fecunda como a terra depois da chuva
Soturna como o próprio breu

Mas nos teus lábios que encontro a minha paz
Perene e doce afagas todos meus sentidos
As vezes pertubadoramente lacônica
Noutras delongas sem fim

Agora me aprisionas pela boca
Pois, sem ela, já não sei quem sou
E assim, tu partes o que sou eu
E uni por ela ao teu tu

14/01/07

Sombras

2009-07-03T22:27:00.000-03:00

Soturna não é apenas a noite
Que se esconde atrás do teu sorriso
Brilho calado, distante e puro
Mistério que transcende o teu ser

Estranho é aquele que repousa em teus braços
Que de todos os laços tenta se desprender
Mas não foge de ti e sim dele mesmo
Pois sabe que amar é perder-se nos braços de alguém

Não é um alguém que ele escolheu ao acaso
Mas o acaso escolheu ela pra ser o alguém
Um alguém que não é ninguém
Pois ninguém nunca poderá ser alguém

E como pano de fundo... o céu noturno
Cheio de estrelas a cintilar
Porém nada brilhantes como a luz do teu olhar

26/06/06

Aquele corpo manchado de tinta

2009-07-03T21:20:00.001-03:00

Ela estava lá, escondida, num misto de sorriso e curiosidade, como uma criança que espera a outra, numa brincadeira boba, que na sua contagem ultrapassa várias vezes o finito infinito de números que conhece... Nuvens claras, que de leve deixavam escorrer a sua face em nós. Esta era sua barreira contra nossos corpos nus, que expostos a Lua, da janela daquele quarto, não transpunham apenas aquela fenestra, mas sim todos os umbrais do prazer. Não era o falo ou a fossa, muito menos o simples roçar dos corpos a violentar o próprio atrito, aquilo corrompia os sentidos como um acorde dissonante que não prepara e nem finaliza, simplesmente ecoa, resvala e esbarra numa parede de gritos. Suas marcas, tanto as crivadas quanto as qu'eu propunha, ficavam expostas, latejando no frescor de uma noite clara de verão. Aquele corpo manchado de tinta era todo pura oferta, enquanto sua boca metálica sorvia tudo de mim.

Raios e canudos

2009-06-22T00:42:00.000-03:00

- Consegue vir aqui agora?
- Mas com esta chuva, só se tivesse um ótimo barco pra cortar todo o engarrafamento... Vou ver o que posso fazer.

...

- To aqui na portaria, vem me dar um "oi".

Neste momento a chuva caia como tufos, trovões e um vento contínuo sem direção. A pândega da natureza estava formada. Neste momento os olhos se encontram, e ele rouba aquele beijo, meio maroto, quase de canto de boca. Ela simplesmente o joga na chuva, e não retribui aquele beijo magro e sem viço, mas lhe impõe o desejo a tanto calado.

- Tenho que ir, meu irmão te arranca as bolas e faz um chaveiro se te ver aqui.
- Vou mesmo precisar delas.

...

- Por que te querer é tão voraz?
- Não sei. Talvez a distância, quem sabe é porque te quero também... E vamos apenas conversar? Se é pra te querer, não te quero em pedaços, vou querer tudinho.
- Quanto tempo temos pro "tudinho"?
- Olha, ele tá na cama deitado, espero que não me ligue tão cedo. Disse que fui dar uma boa caminhada. Acho que posso voltar bem suada.
- Adoro poder deixar alguém bem suada.
- Então, deixa de papo, seja mais objetivo e anda logo com este carro.
- Ok, my captain.

...

- Teu corpo sempre me encanta, assim meu violão se cala pra te ver passar...
- Deixa de ser bobo, cante alguma coisa pra mim enquanto tomo um bom banho.
- Vou errar até "parabéns pra você" se tentar cantar. Vou apenas tocar, você que está no chuveiro, que cante!
- Assim eu fico sem jeito...
- Anda com este banho, não aguento mais, te quero e agora.
- Mas vou estar um tanto molhada.
- Pois é pra isto que estou aqui (neste momento ele tenta armar a maior cara de cafajeste que conhece).
- Cachorro! Bem cretino este teu jeito... Mas gosto dele. Vem, me pega. Vou te dar trabalho.
- Não penses você que tenho medo de mulher. Tá pra nascer ainda que me deixe arriado. Vou te mostrar...

Entre mordidas, gemidos, suor e muito cabelo, as horas passaram voando. Triste ele olhava ela de cima, mas não deixava que isto saisse de seus olhos. Triste não era o melhor adjetivo pra classificar o seu olhar, beirava a plenitude e o torpor, mas se perguntava "e agora? Tão pleno o agora que talvez não se repita. Estranho ela me completar com toda esta distância... Como o corpo dela me acalma, me sacia. Chego a me tornar fácil. Cada vez que toco ela, a paixão vem como um sentido extra pros cinco que tenho..."

- Que cara é esta de cachorro que caiu da mudança? Vem e me afaga. Eu bem que mereço aquela massagem nos pés...
- Quem sabe fazer massagens aqui é você. Eu apenas aperto e vejo a tua cara de bom ou ruim.
- Você esta falante demais, seu grilo.
- É a alegria se sentir o teu cheiro misturado ao meu.
- Você sempre com estas palavrinhas tolas que me deixam boba.
- Gosto de te ver sem jeito, parece menininha que ganha flor de jardim de primeiro namorado.
- Era bem disto que preciso, um pouco de romance com um bocado de sacanagem.
- Sabe onde e com quem conseguir. Sou bobamente apaixonado por você, não é nenhuma novidade pra ti.
Ela afaga o pouco cabelo que lhe resta, quase careca, apesar da curta idade.
- Vou sentir o teu cheiro em mim a semana toda.
- Pois trate de não deixar ele em muitas outras pessoas...
- Ciúmes?
- Não, mas se te satisfiz, não precisa tão cedo dar um cansaço em outro alguém.
- Ciúmes. Mas aceito o teu argumento... Preparada pro segundo tempo?
- Assim você me mata, seu safado.
- E não vale morrer de amor?
- Não, quando se quer mais amanhã.
- Você me deixa em breve, e não serei mais eu a te dar prazer. Não tenho ciúmes ou outro apego. Gostaria apenas de te ter mais perto. Você me faz bem, muito mais do que consegue ver.
- Nico bobo.

Aquele abraço quente e cheio de ternura. Ela não viu a lágrima solitária que rolou na face do triste mancebo, mas de todos os fluidos presentes nos corpos, aquele foi o mais salgado sentido na noite.

...

- Um Shake com ovomaltine e dos grandes.
- O legal é chupar bem rápido, que dói a cabeça...
- Eu é que o diga!

03/03/09

Binários e quaternários

2009-06-21T16:56:00.000-03:00

Estava eu sentado, um pouco entediado de observar as pessoas dançarem, principalmente as arritmias e síncopas em que seus corpos executavam de maneira tão peculiar, que talvez fosse impossível descrever seus movimentos mesmo com as equações mais avançadas de cinética. Como é difícil para algumas pessoas sentir a pulsação da música, talvez eles mal saibam distinguir o som do silêncio...
Fitei ela com olhos brandos, um contato simples. Mas ela, com aquela saia rodada, cortava o salão. Nunca tivemos chance ou criamos tal, porém sempre houve uma latência de ambos.
Se aproximou, descruzou minhas pernas e sentou no meu colo. Foi o estímulo correto para libertar aquilo que não queria ouvir e muito menos anunciar. Com um beijo quente e úmido na minha face, ela sussura palavras, que meus sedentos ouvidos trituram e cospem diretamente na minha libido.

- Sei que você me quer...

Aquele bicho, de múltiplas cabeças sai com toda fúria e preenche minha face. Sou transfigurado pela volúpia. Meus olhos agora consomem ela qual fogo num pasto seco. Ela enrubesce.

- Não me olhe com esta cara. Assim vou ter que te beijar...

- Qual o problema nisto?

- Problema algum, mas hoje tenho que respeitar alguém presente...

Desafio ainda mais seus sentidos abraçando a sua cintura e deslizando minha mão levemente no seu dorso. Ela fecha os olhos e o meu golpe está preparado. Puxo ela mais firme ao meu encontro, umedeço meus lábios com um rápido toque da minha língua, qual uma víbora que mostra as presas a seu jantar. Mas com pronto movimento, ela protela o meu prazer. Passa sua língua macia na minha orelha e rompe o silêncio da maneira que eu não pretendia.

- Hoje não, mas a espera será bem recompensada.

Meu sexo explodia, entumecido por todo o desejo daquele momento. Ainda a encaro fervorosamente, meu membro pulsa no contato com a sua bunda, quando ela me rouba um beijo de canto e foge sorrateiramente.
Ela continuava a dançar, a sua saia a rodar e aquelas marchinhas que ninguém esquece...

30/11/08

Cinzel dos tempos

2009-06-21T16:48:00.000-03:00

De que a adianta a liberdade ou a promessa de que cada momento é único se não optamos o que fica. Aquilo que impregna e que se torna lembrança. As dores ou os amores que levamos e aqueles que são perdidos pelo cinzel do tempo. Nem o auto-engano rompe o que passa pelos sentidos e queima a alma como brasa em bilhetes amarelados que guardamos no fundo de uma gaveta em que pouco abrimos. Crescer não dói, o problema está em aprender a conviver com nossos erros e nossas escolhas.

15/11/08

Quereres poucos

2009-06-21T16:41:00.000-03:00

- Ei poste, vamos dançar - e assim começou o diálogo.

Não dê ouvidos aquela loira na festa que você julga a mais fútil. Alguém tão bonito não pode ter um cérebro interessante.

Errado!!!

Mais uma vez, meu julgamento de longe estava totalmente equivocado, e a sua agressiva beleza não era mais um engodo que a natureza utiliza para a simples multiplicação dos infelizes.

Apesar da boca imunda, falando todo tipo de palavra baixa, de perto sua voz moderada tencionava não apenas os meus tímpanos, mas também minha medida sobre as coisas.

É estranho como eu gosto de estar errado e ver meu lugar-comum ser destruído por uma nova informação. Ter que pensar sobre todo o meu "pequeno-universo" como algo novo e desconhecido.

Conclusões e surpresas rodeadas da horda a nossa volta dançando Bee Gees.

E que sorriso...

Mas nada se comparou aquela dança, em que os corpos, praticamente em simbiose, não varriam o salão, e sim um canto escuro da minha solidão.

Não sei se por compaixão ou por interesse, mas na despedida, cada beijo foi ficando mais perto da boca, e talvez por eu não me mostrar ofensivo a ela, fui pego por sua boca beijando a minha.

Não acreditava que pudesse me querer, mas naquele pequeno momento, fui eu o seu querer.

12/10/08

Apenas água com gás

2009-03-29T14:15:00.001-03:00

Mais um sábado como outro qualquer, onde sentado entorpeço os meus sentidos com sentimentos que não são meus, que busco nos discos e livros dos quais não participei, que consumo ferozmente para entupir a minha razão e as minhas vontades... Alguns procuram o álcool, outros tantos vícios baratos que deixam gostos e cheiros. Cada qual faz o que lhe apraz. Tirando alguns quilos de poeira que meus prazeres acumulam no decorrer dos dias, sou acometido por suaves crises de renite que me ocorrem na devida limpeza deles. A arte é meu ópio, que distorce a minha realidade e a recobre com uma leve bruma. Isto tudo acontece até o telefone tocar...
- Alô, quem fala?
- (Snif, snif, snif)... sou eu... (buá, buá, buá)...
- Eu, quem?
- Não reconhece mais a minha voz?
- Soluçando assim, fica até difícil de reconhecer se é gente ou não... Você me ligando? O que queres tu de mim?
- Preciso conversar... terminou... (buá, snif, snif, buá)
- E em que eu poderia ajudar nesta conversa? Tenho alguma culpa em cartório?
- Não, mas achei que você pudesse ajudar.
- Certo...
Sabia que a minha presença não seria boa. Uma vez, é amistoso. Duas vezes, suspeito. A terceira, não está sob a minha responsabilidade a conseqüência dos meus atos. Auto-Schadenfraude... eu sou o meu inimigo, por isto, devo rir da minha própria desgraça. É uma partida de sinuca que jogo com ambas as mãos. Direita contra esquerda, esquerda contra direita. Razão contra emoção. Ambos são perdedores, devido um terceiro oponente que não se põe a mesa, que corre violentamente pela tabela, sem que os demais percebam. Malditos Khronos, deus sem corpo, que sempre é desleal com aqueles que tem Morpheus por sobre os ombros.
Ela sempre foi feita de poucas palavras, mas o pouco de voz que lhe restava primava dor. Por isto talvez me procurou, um colo confortável e algum afago na sua cabeça destruída...
Mais um cigarro aceso, o olhar vazio buscando um sentido. Tristeza que eu respirava, como o nefasto cheiro podre que saia das minhas vísceras já a muito decompostas. Vontade de rolar no chão, com uma peruca barata, suspensórios frouxos e a minha cara mais lavada de palhaço pra arrancar dela o mais bobo sorriso. Sorriso de florzinha que dança.
Agora que todos já foram, posso me aproximar dela. Não que eu tivesse vergonha ou medo deles, apenas não queria que ficasse hostil com o meu toque. Sei que meu cheiro é capaz de deturpar qualquer vontade dela. Usei armas pra qual ela não tem defesa.
Não ocorrer o beijo seria um coito interrompido, que alias não deixou de acontecer. Alguns beijos e já tínhamos certeza que era de sexo que precisávamos. Aquele selvagem e sem pudores que tanto repetíamos nas longas tardes de inverno.
- Tenho um presente pra ti... Acho que teu aniversário vai ser bem interessante pra nós dois ou talvez três...
- Entendo...
- Gosta da idéia?
- Só idéia ou vai acontecer?
- Se eu falei, é porque quero, oras!
- Bem, só acontecendo...
Ela me olha com desprezo e acende mais um cigarro. Vira e contempla a lagoa iluminada por luzes artificiais que pouco lhe imprimiam brilho.
Um caminho longo de poucas palavras e muita cobiça pelo corpo que tanto conhecia. Sem muitas delongas puxei sei corpo junto ao meu. Fiz ela sentir toda volúpia sufocada que minha bermuda rota conseguia agüentar. Minhas mãos ávidas cobriram o seu corpo como se fossem maior que todo o meu ser. Dois beijos na nuca e seu sexo pingava tesão...
- Acha que é assim? Vou ter que limpar muito bem tua boca com o meu sexo. Até o fundo da tua garganta.
- ...
Duas voltas era a medida exata que seus cabelos tinham na minha mão. Com um movimento brusco arrastei sua cabeça até meu membro rijo e o bati algumas vezes na sua tez até as bochechas enrubescerem. Ela mostrava os caninos como uma cadela, oferecendo resistência a coleira que tantas vezes usara para opressão/proteção.
Com um tapa na cara, ordenei que olhasse pra mim. Ela sugava voraz todo ele, até recostar sua testa no meu púbis. Sendo muito obediente, tendo colocado por completo na sua boca macia todo aquele membro entumecido, achei que merecia que minha língua no seu sexo já a muito embriagado.
Peguei ela nos meus braços e a coloquei por sobre a cama na devida posição que minha boca penetrasse suas entranhas. Onde meu fálico nariz sentia todo o cheiro de seus prazeres. Olhos lânguidos, lábio inferior torcido pela própria mordida e movimentos convulsivos no seu alvo abdômen denunciavam seu prazer transfigurador. Ela já não abraçava mais um mortal, era Eros que roubava seus sentidos e transformava em gemidos cada vez mais sincopados.
- Domino o teu corpo, como se fosse um pedaço do meu. Minha vontade é soberana nos teus quereres.
- Te enganas se pensas isto...
Frase que expulsou toda minha gana. Tentei disfarçar, mas meu termômetro de volúpia não mente tão bem toda hora. Mas vendo que seu dito devastara minha libido, tratou de mexer com meu ego.
- Já de pinto mole. Você já foi melhor...
Ela não devia ter me provocado. Peguei suas mãos com muita determinação e lhe olhei nos olhos...
- Você vai querer não ter dito isto daqui a alguns minutos...
Como uma puta, rompi todos os meus pudores e usei um golpe baixo que deixaria ela implorando por uma penetração forte e profunda. Minha língua correu a sua perna e quando chegou no pé ela já se contorcia e reivindicava a penetração imediata. O torpor era puro afrodisíaco.
Sem muita cerimônia dei a primeira estocada firme e sem lubrificação. Cortante e profunda. Num ritmo já muito acelerado, não demorou muito a transpirar tudo o que podia.
- Que pau desgraçado tu tens...
- Mas você sabe muito bem fazer ele sorrir e até chorar...
- Cala a boca e me faz gozar bem rápido! Depois quero coma bem direitinho o meu cu. Me arromba do jeito que tu sabes...
- Sei é? Mas eu era virgem até pouco. Você mangou de mim. Fui obrigado a defender minha masculinidade.
- Sei... Eu também sou o Bozo.
O ritmo crescia. Os corpos inundados de suor e fluidos se chocavam cada vez mais forte.
- Fica de quatro... Quero tua bunda agora!
- Mas põe devagar...
- Ela tá meia hora piscando pra mim, acha que vai ter devagar?
- Olha o que você vai... Já foi?
- Já tá dentro... Fica bem quietinha. Vou arrancar prazer daqui como você nunca viu...
Cada vez mais forte e mais forte, seus berros aumentavam com o compasso que se impunha.
- Mais forte! Mais...
E ela uivava de prazer na sodomia. Seu gozo veio forte e a frase arrebatadora da noite.
- Não é toda puta que dá o cu assim... Acho que deveria cobrar...
- Eu como bom cafetão, quero parte dos lucros. E não vou aceitar o pagamento em sexo... Não gosto de misturar este tipo de coisa. Onde se ganha o pão, não se come a carne...
- Puff... nem te preocupa, virei vegetariana...
- Então quer dizer que não vai tomar o meu jorro quente?
- Pois é... não sei, não tinha pensado sobre esta questão.
- Abra a boca, que eu vou pensar sobre estas questões enquanto gozo.
Ela abriu a boca e estendeu a língua esperando a seiva da minha libido. Com jatos quentes, cobri ela muito rápido de um líquido viscoso, que ela prontamente classificou como...
- Doce...
- Talvez chocolate... Como tem um fundo de origem vegetal você não precisa se preocupar se deixa de ser vegetariana ou não...
- Que vegetal o quê... Tu é um safado, isto sim...
- Nunca disse o contrário.
- Mas bem que gosto.
- Nada, apenas trocamos favores. Eu te devo muita coisa.
Ela acendeu mais um cigarro quando ele ainda tinha espasmos do orgasmo.
A situação do pós-sexo sempre requer muita intimidade. Coisa que não faltava, porém carinhoso ou apenas amistoso? Que sentimentos ele podia demonstrar? O avesso do avesso a muito deixou de ser o próprio, mas, o fazer com aquelas coisas que tranquei numa caixa e não queria deixar sair? Fui invadido por um turbilhão de perguntas, mas uma certeza eu tinha. Ela espanta a minha solidão... Maldito cheiro que fica na mão e custa a sair. Não é fácil achar os cabelos dela grudados nos mais variados lugares do meu corpo. O difícil mesmo é esconder o meu sorriso de satisfação...
Odeio estar sem controle!!!

O Libertino

2007-01-25T15:24:00.000-02:00

Eu sou isto
Um libertino
Que se esconde atrás da pompa de bom moço
Não que um ser devasso não possa coexistir com tal
Mas a dita sociedade recusa tal coexistência natural
Quem disse que o amor não é libertino???
Ou que o mais puro prazer não é o amor???
Arcano impostor aquele que se priva de viver
Pois os murmúrios da tua consciência hão de te entorpecer
E louco te tornarás...
E aí então não existirá mais realidade
Porque o insano é consumido por seus devaneios
E de nada adianta a beleza ou as cores
Se não tens olhos para enxergar tal
Não adianta o cheiro das rosas
Pois o teu ópio destruiu os cheiros
E até o mais simples palato
Tornou-se fel na tua boca imunda

Porém, num breve momento, o libertino
Vive a sua vida, projetado suas volúpias a todos os que o cercam
Ele apesar de imerso na sua putaria
Sente todos os cheiros e gostos do mundo
Pois não tem medo da realidade
E cada dia tem uma nova cor

...

Uma estrela não escolhe em que céu vai brilhar, são as pessoas que escolhem se querem vê-las ou não...

Palhaço

2007-01-24T14:23:00.000-02:00

Mais triste é o palhaço
Que chora enquanto os outros riem dele
Não fatigado corre de um lado para o outro
Para chamar atenção

A atenção que é desviada do seu semblante
Pois ali as lágrimas brotam
E a maquiagem vira uma pasta
Que escorre junto com o suor da agitação

Pobre palhaço
Que por ofício faz da dor um sorriso
E que faz de seus sentimentos
Uma piada ou um chavão

Triste agouro calado
Aquele que pinta uma lágrima na face
Porque sabe que elas sempre brotaram
No meu circo o palhaço sou eu

Rio

2007-01-21T01:21:00.000-02:00

Parado a olhar o rio que não corre
Congelado, calado, nu e sem vida
Talvez atravessar o rio eu devesse
Mas não vejo Caronte

Quem sabe as moedas me sirvam pra algo
Onde será que encontro uma máquina de chocolates?
Talvez um pouco de felicidade instântanea
Me livre desta falta de sexo

E se ele estiver de férias?
Quanto tempo será que dura a eternidade?
Talvez construir uma jangada fosse um bom passatempo
Pode ser perigoso

Será que existe um monopólio de barqueiros da morte?
Qual era o nome daquele maldito cachorro de três cabeças?
Talvez ele conheça algum atalho pro outro lado
Mas pra que atrevessar um mar de pensamentos
Se não consigo cruzar o rio que corre pra lugar nenhum

Quase epitáfio de despedida...

2007-01-18T21:36:00.000-02:00

Quase epitáfio de despedida...

Hoje é um bom dia de me olhar no espelho...
E tal vez entender o que eu sou
Garoto mimado, com medo e sem sono
Acordado sonha e não sonha em preto e branco

Não sou Diofanto pra tentar matematizar meu epitáfio
Mas muitos números eu tive na minha curta história
Números inteiros, feitos de carne e osso
Outros pedaços, de sentimentos e sensações

Um dia tive cabelo de anjo
Enroladinho com cachinhos dourados e tudo mais
Logo os cachos se foram
E a pureza e a inocência nunca mais

Sim, amores tive alguns
Alguns insanos e outros sensatos
De todos os gostos e de todos os cheiros
Mesmo que deles tenha só ganhado um olhar

Sim, muitas vezes eu errei
Errei por ficado tão dentro de mim
E não ter olhado o mundo a minha volta
Palavras ainda cortam mais do que espadas

Sim, louco eu sou
Louco por não aceitar as coisas do jeito que elas são
Meu egocentrismo é o meu arquinimigo
Existe ainda um mundo bonito dentro da minha cabeça

Acho que tenho vários amigos
Poucos talvez possam verdadeiramente me ajudar
O mundo talvez seja mesmo constituído por apenas 2000 pessoas
E todos os outros talvez seja apenas figurantes

Sim, meu cachorro é ninja
Pois é ele que abana o rabo pra mim todos os dias
Fiel, pois mesmo quando não brinco com ele
No outro dia ele não lembra mais que não brinquei

Sim, ainda quero voar
Voar para dentro de mim
Tentar achar aquilo que perdi
Que o tempo levou e não percebi

Não, não me esqueço de nada que fiz
Principalmente das promessas que tive que quebrar
Infelizmente as regras mudam
Pois o show tem que continuar

No espelho vejo tudo ao contrário
Meu narcizismo me repeli de meus defeitos
Sim, eles são maiores que minhas qualidades
Qualidades e defeitos que na minha balança
Não tem o mesmo peso ou quantidade

Queria ser mais humilde
Queria ter menos tesão
Queria ser mesmo revoltado
Queria até ser mais bonito

Sim, fui muito malvado
Machuquei muitas pessoas
Não foi com má intenção
Muitas vezes era apenas a minha auto-proteção

Um "firewall"(eu ainda odeio a lingua inglesa)
Fogo... Isto sim é o meu problema
Hedonista eu sou
Talvez este seja o meu elo animal

Animal que não pode ser qualificado como qualquer outro
Eu não sou diferente, nem tão pouco igual
Apenas sou eu
Estranho, ilógico, bizarro e anormal

Não concluo nada
Nem deixei o mundo melhor
Talvez arranquei alguns sorrisos de poucos
De poucos que estiveram perto de mim

Minha transcendência...
Vive no sorriso puro de uma criança

Meu sexo

2007-01-18T16:32:00.000-02:00

Cálido, fálico e esdrúxulo
Torto, sinistro e laico
Este é o meu sexo

Não sou homem ou mulher
Sou andrógino e assexuado alguns minutos

Quero o teu sexo
Procuro o teu cheiro
E o que encontro?
Desprezo

Por que ainda te quero se tanto foges?
Por que se tu foges, então não me deixas?

Acho que meu fogo não te queima
Meu furor não perpassa o teu

E meus gemidos são obtusos aos teus sentidos

Dúvida...